Читаем Ключи от душ онлайн бесплатно

Ключи от душ

Эта книга о тебе. В ней твои мысли и твои чувства. Эта книга для не одиноких в своём одиночестве. Ныряй! Содержит нецензурную брань.

Станислава Дмитриева

Проза / Современная проза

ПустотаНу здравствуй, Пустота! Никак скучала?Я по объятьям чувствую твоим,Что хочешь ты опять начать с начала.А я надеялась, что мы "перегорим".Что нового? Как будто ты не знаешь!На днях гостило Счастье у меня,Любовь зайти грозилась – да куда уж —За столько лет не виделись ни дня!Влюбленность забегала не на долго,Болтала без умолку – не заткнуть(Да и зачем мне обижать ребенка?),Такая фантазерка – просто жуть!Ну что ещё? На днях встречала Надю.Надежду ты не помнишь? Да не ври!Она сказала, мне в глаза не глядя,Что уезжает… на недели три.Пожалуй всё. Да отпусти – задушишь!Так рада видеть? Ну хоть кто-то рад…Ах, Пустота, ну хватит лезть мне в душу!Все хорошо. Никто не виноват.Я редко удержать стремлюсь людей…Я редко удержать стремлюсь людей,Они, порой, похуже птиц бывают:Махнул рукой – испуг – и улетают.Ах, как же так – махнул рукой, злодей!Я мало кем на свете дорожу.Не потому, что кем-то был обманут,Они лишь сны, что в бездну ночи канут,А я на сны обиды не держу.По пальцам рук легко пересчитатьВсех тех, кто мне на самом деле близок.Для них тут нет особого сюрпризаИ я не стану их именовать.А прочие? Пускай себе летят,Раз выпало, что нам не по пути.Ведь часто я и сам стремлюсь уйтиИ сжечь мосты, ведущие назад.Взгляд из детстваИз детства мне взрослая жизнь представляется так:В потоке безбрежном машин и летучего горького дыма,В сияньи огней, что как ветер проносятся мимо.И рядом Душа, что меня обнимает сквозь мрак.Из детства я вижу – мои бесконечны Пути,Я знаю, фильм дня бесполезно-томительно скучен,Но Вечер зовет, Вечер в спину толкает: «Иди!Великий Немой только Ночью быть должен озвучен.»Из детства я чувствую запах ночной глубины,Беззвёздной пучиной грозы или толщею снега укрытой.Пронзительны песни, что днем будут мной позабыты,В них чудится отблеск далёкой холодной Луны.Мечта – не мечта, а из детства тоскливый морок,Что выть заставляет и лазать ночами по стенам.Не вышло, малыш, ты не можешь ступить за Порог,Дыши глубоко, наслаждайся пожизненным пленом.Нужен май!В нашем марте не веришь, что май возможен,Март в столице нам шепчет про ледники.В марте думать о светлом безумно сложно,Впору выть от обиды и от тоски.Солнце греет, конечно…но только душу,Тело в зимнем продрогло пуховике.Нужен май, невозможно, смертельно нужен!Чтоб тепло, беззаботно и налегке…Вроде знаешь – весна не изменит сути,Будет выше нуля, остальное – чушь,Только ждёшь всё равно – чуть дыша, до жути —Одуванчиков, грома, и первых луж!О счастьеНет, счастье не просит покоя, не любит тишь,Оно – только миг посредине обычных дней,Оно не даётся, покуда ты с ним хитришь.Оно любит музыку, сладости и детей.Поймать – невозможно, догнать – разве что в мечтах.Оно своевольно и абы к кому не льнёт.И с ним, не поверишь, но под руку ходит страх:Потерь, неудач, одиночества и самолётов.Личный дневникА я завела бы личный дневникИ писала бы там о тебе:О герое моих неслучившихся книг,О безумии и стыде.О расцветших вишнях в июле иО грозе посреди снегов,О невысказанном в строках молитв —От того, что нет таких слов.Я писала бы письма в надежде, чтоТы случайно увидишь их…Это так по-женски! И так смешно.Абсолютно «личный» дневник!БракПрошу, не забывай, о человек,Когда колечко в ЗАГСе надеваешь —Себе ты не прислугу выбираешь,А спутника пускаешь в жизнь на век.Ведь как оно у нас подчас бывает —Муж и жена от брака ждут чудес,Что все проблемы будто бы истаят,Романтика и счастье до небес!Жена готовит, гладит, убирает,Муж покупает шубы и цветы.Возможно, у кого-то так бывает,Но низок шанс, что это будешь ты.Домой придёте вечером с работы,А там бардак и нечего поесть:«– Ты должен! – Ты должна!» – два идиота(И в каждом идиот подобный есть).Потом декрет и денег не хватает,Муж пашет от рассвета до темнаИ дома-то он толком не бывает.«Любовница!» – подумает жена.Она обрюзгшей после родов сталаИ требует чего-то без конца!Подгузники, игрушки, одеяла…Не так себе он видел роль отца.Отсюда все скандалы, недовольства,Измены и разводы, наконец.Проходит страсть, лишь пепел остаётся.Подумай хорошенько до колец…СекретКогда я не в силах найти ответ,Когда меня давит проблем гора,Я вспоминаю простой секрет —Что, если твой мир обратился в бред,Представь, будто жизнь – игра.И сколько бы ни было прожито лет,Этот нехитрый детский секретВсегда помогает встретить рассвет,Верней, протянуть до утра.ОтдалаОтдала практически всё, что было.Говорили – вернётся, делись, ничего страшного.И я свято верила и дарилаМного лишнего, видимо, много важного.Мне казалось, что если ты счастлив, значит,Надо множить улыбки, растить радости.Только где-то внутри меня теперь плачетРебёнок, раздавший все свои сладости.Говорили верь, ничего никогда не жди —Добро возвращается, если не ждали.Может, лет через сто на твоей грудиЗасияют невидимые медали.А пусть даже и нет, да на что тебе?Блеск в глазах у людей подороже стоит!И один лишь голос во внутренней ТьмеНамекнул: лучше сразу макнись в помои.Я считала, что так хорошо и правильно:Отринуть выгоду, ложь и лукавство…Только, думаю, Каин убил АвеляЗа примерно такое же разбазарство.Не сахарИногда думаю взять и бросить всё это на**р,Оформить визу, свалить, предположим, в штаты,Устроиться, сдать экзамен, снять хату…Или что там ещё на первое время надо.А потом понимаю: там тоже будет не сахар.Здесь есть хоть иллюзия близости, тень понимания,Надежда на то, что когда-нибудь всё будет здорово.Ещё есть пути здесь, что я до сих пор не испробовал,Есть люди, кого не допёк до конца разговорами.И близкие, с кем невозможно представить прощание.Но, боги, как иногда невозможно хреново…Когда опускаются руки и хочется заорать,Когда самый важный не в силах тебя понять,Хотя ты уже наизнанку вывернулся, но, бл**ь,В его голове искажается каждое слово.Мой смысл потерян треть жизни тому назадИ новый пох*рился, леший его дери,Я, как идиот, заключаю с собой пари,Что отыщу себе цель ещё до зари,Но каждый раз…неизменно…спускаюсь…в Ад.ФразаНеприятное чувство: никчёмная колкая фразаЗасела занозой. Вытащить не могу.Беспокоит, кровит. Не дай бог занести заразу.И кому эта фраза принадлежит? Врагу?Может, другу? Родному? Соседу? Коллеге?Нет! Абсолютно чуждому мне человеку,Что её выронил и позабыл навеки.А я мучайся, переплывай эту реку,Тони в ней, пытайся нащупать брод.Думай: "Неужто я заслужил?"Думай: "Я правда такой урод?"Или тот, кто это сказал, дебилИ ему бы захлопнуть свой сраный рот…Тише. Стоп. Ведь бывает наоборот:Фраза, озвученная мне через годы,Непонятая до конца самим передавшим,Практически вышедшая уже из моды,Внезапно делает меня…настоящим.Казалось бы, ну что за важное дело?"Куда до него мне!" – сказала прошлого тень.Но, удивительно, так, приколись, задело.Подобные оды слышишь не каждый день.И хорошо, а то бы, поди, зазнался:Я – и чья-то недостижимая планка, прикинь!И вопросы типа: "Да нахрен такой я всрался?"Получают ответы. Круто! Спасибо. Аминь.