<p>Графика ночей</p><p>сборник угольных стихотворений</p><p>Сергей Решетнев</p>© Сергей Решетнев, 2015
© Сергей Решетнев, иллюстрации, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
<p>Предисловие</p>У меня так: всё, что было сказано до этого, кажется только предисловием к сегодняшнему. Три года жизни в этих строках. Три года служения черному чиновничеству, отказа от света, от центра, от мира, вселенной, заключение себя в глушь, печаль, маленький город, котором правили маленькие люди и я состоял у них на посылках. Бравурная трагедия, грехопадение в праздниках и маскарадах, спектакль в пяти пактах Молотова-Риббентропа с судьбой. И не Геракл я был, потому как не мог свернуть шею местному Эврисфею (чертовы рифмы!). Пять лет безумной ночи в попытках исправить маленький мир, если уж большой не удалось. Но и на маленький не хватило сил. Не герой и не титан писал это, но с титаническими стихиями внутри, страсти бушующие впечатывали меня в судьбу, как в сургуч. Я жил, как голый среди одетых, как говорящий, среди немых. Каждый день сплошное «бамбарбия кергуду», которое подсовывала судьба, а я пытался дешифровать, и из этих интерпретаций выстраивалась моя паутина вселенной. Годы темноты. Смуты. Зачем я пишу, ведь выхода нет. И свет в конце тоннеля всего лишь фонарь очередного обходчика путей.
Сергей Решетнев<p>Гедда Габлер</p>Как во всём совершенстваВы хотели надменно,Вы ходили невестой,Были нежной, как пена.Но медовые мазиНе уменьшили раны.Не получится праздник,Только боль океаном.Так казалась вам болью,Всё, что было прекрасно,Впереди только годы.Годы скуки и фарса.И вот, в траурном платьеВы спустились на берег,Жизнь пусть счёт и оплатит,Вы такой не хотели.23.04.03.<p>Ночной образ жизни</p>Займёмся делом: тратой века,Той малости, что нам дана,Наличными, наличьем чека,Допьём вино весны до дна.Сплетаясь в розовые сети,Наловим золотых огней,Чтоб не было на всей планетеНас искушённее и злей.Нет ничего азартней скуки,В слепом огне уничтожений,Мы – Бога пляшущие руки,На клавишах из наслаждений.Скользим по шёлку новой ночи.И входим в клубные подвалы,И музыка наш слух щекочет,Как голубой коктейль бокала.Мы разгоняем смерть-молчание,И трезвости уходит мрак,И наше телосочетание —Таинственно, как древний знак.И каждый, как алхимик страсти:Бурлят в рекламе световойРецепты вечности и счастья,И взгляд их пьёт взахлёб, в запой.И что ж, что все пути опасны?!Будь сном пленительным, беда!Пусть станет дьявольски прекраснымШрам той дороги в никуда!21.04.03.<p>«Порою ласковую фею я вижу…»</p>Мы снова встретились. Вы сноваСмотрели на меня с улыбкой,И сказанное вами словоДержал я бережно, как скрипку.Меня мечта моя пленила,Я был в словах витиеват,Я подарил вам всё, что было,Но тут же снова стал богат.В кругу друзей, спеша к веселью,Вливаясь в бурный карнавал,Вы трогательно так хотели,Чтоб я вас за руку держал.Ах, сколько нежности и красокМелькало в ярком кутеже,И тем безвольней и напраснейЯ ждал весь следующий день.Когда я вас нашёл на пляже,Сказали вы: «Мой милый паж,Я никогда не буду вашей,Поскольку этот сон не ваш».03.04.03.![]()
<p>Медведь</p>Я поражён безвременьем безусым,Беременный берлогою медведь,Блохою одиночества покусан,Я больше не намерен ночь терпеть.Приму я спячку, как самоубийство,Таблетку бреда растворю во сне,Как здесь не изощряйся, не витийствуй,Всё будет позже предано земле.И этот грунт, сквозь облака и дымкуГолодным солнцем оплодотворён.Я, созданный из моря и суглинка,За вечности отсутствие – прощён.Я соберу молитвы – хризолитыГеологом, охотником в ягдташ,Мерцающего Бога утилиты —Ни утки, ни улитки – слов багаж.И с этим багажом намерен – в спячку,Пускай пока на улице – весна,Залягу пылью где-нибудь на даче,Пусть тряпкою пройдёт по мне луна.30.04.03.<p>И ты, любимая, беременна, как месяц</p>И ты, любимая, беременна, как месяц,Взгляд заново влюбляется в живот,Быть может хорошо нам будет вместеВ берлоге той, что логосом живёт.А может голосом, столь сладким на соломе,А может ласточкой, с её лепным гнездом,Увы, от счастья – только книжный томик.Навылет счастье наш пробило дом.Бодрее, может, нет меня на свете,Но и сонливей тоже, может, нет.Приблизилось, как серп, тридцатилетье.Буквальный ненасытный буквоед,Я ж – гусеница, и листва, и жажда,Окуклюсь я, и красотой крыла,Ужалю мир, и может, не однажды,Да только б ты меня, как плод ждала.30.04.03.<p>Дождина…</p>Там всюду дождь – руины океана,А у меня ни зонтика, ни сна,Не выполоть ни боли, ни бурьяна,Стою – развилка, ослик Буридана,И каждая дорога мне нужна.Снисходит дождь путями благодати,Столица кожу сбросив, как змея,Любуется своим блестящим платьем,А я всю волю начисто утратил,Меня сковал гипноз небытия.Весны скользит зелёный лимузин,Как праздник жизни – мимо, но неспешно,Я ото всех оторван пуповин,Да вот попутал этот город грешный —И дальше жить не вижу я причин,Но и для смерти никаких резонов,Всё в равновесии застыло беспризорном,И барабанят капли, утешая:Любовь несчастная, но всё-таки – большая,А что до жизни: все мы – Робинзоны,Кого-нибудь всегда нам не хватает.30.04.03.<p>Ночь</p>Бледная ночь, засучив рукаваСнова стирает костюмы дневные.Вязнут в дремоте густые слова:Все мы друг другу на свете чужие.<p>Графика</p>О, музы, я бегу, я ваш,Скорее в руки спящий карандаш!Хочу я разорвать быстрей пределы,С которыми срослись и ум и тело.26.11.03.<p>Ремонт</p>Мир снова на ремонте, тут и тамРазбросаны орудья производства.Ремонт всегда предполагает хлам.Меняют мебель или руководство.Покрасят потолок – замажут пол,Покроют пол, но отпадут обои,И если где-то ураган прошёл.Знать крыши цвет природу не устроил.Жук точит лес, пожар сжигает торф,А человек везде возводит стены,Что ж будь и ты когда-нибудь готовСебя пустить на слом для новой смены.Обтрепишься, местами обветшаешь,И устарел неяркий твой фасад,Идёт ремонт, а ты ему мешаешь,Души твоей не плодоносит сад.Идёт ремонт, наверное, с Адама,А мир никак не выглядит новей,И нет в душе не мастерской, ни храма,А только производство нудных дней.Быть может дело просто в материале?Первооснову надо поменять?Ну, что за слово было там вначале?Сотрём его, потом начнём опять.14.06.03.<p>Голод</p>Моя душа изъедена мечтой,И мысль бежит по тем же сладким точкам.Недостижимою измучен красотой,Я чувствую, как эта ночь непрочна.Лукавая невинность слов, ладонь —Всё в дело пущено, и всё достигнет цели,А я – так нет, меня чуть пальцем тронь —Душа не сможет удержаться в теле.Из будущего строю лабиринт,Далёкое могу достать лишь взглядом,С несбывшимся, как с Богом говорить,Я научился, большего – не надо.О, господи, зачем пришла весна,Я в ней своей ненужностью отравлен,Душа моя как дьявол голодна,И не найдёт любви по силе равной.21.04.03.<p>Пустота, темнота</p>Впереди пустота.Впереди темнота,Если жизнь, то – не то,А любовь – так не та.Лёгкий шорох ночных сожалений:Я не гений, я больше не гений.Я в плену неуютного быта,Моё солнце за тучами скрыто.Никогда не заглянет оноВ город – серый колодец на дно.Никогда мне по скользкой стенеНе добраться к рассвету в окне.В суету я пускаюсь, как в пляс,Чтобы, вспыхнув, огонь мой погас.Потому что не вынести мнеНи побега, ни жизни на дне.28.10.03.![]()
<p>Ледяная колыбель</p>Ничего не осталось во мне,Только боль, только хмарь, только хмель.И качается тихо во мглеЛедяная моя колыбель.Я ребёнок, я снова в раю,Никаких тебе страшных уроков.Сквозняки растанцуют свечу,Тьма окутает каменный кокон.Ну, а тихая жизнь не умрёт,Будет солнце стучать и во сне,Пока снова любовь не всплеснётСпелым фруктом в кровавом вине.10.11.03.<p>Вторая половина</p>Кожа становится древесиной,Всё запутанней лабиринт лица,И кажется – лучшая половинаПрожита, без достатка и без венца.Хоть криком кричи истошным,Хоть улыбайся – легко, свободно, —Под ногами проклятое бездорожье,И одежда вышла из моды.И чувства – последний атлас,И слово – последний компас,И я убегаю плакатьК тебе, словно капля в лотос.10.11.03.<p>Новые танцоры</p> 
