Читаем Дорога онлайн бесплатно

Дорога

Цыганов Николай Александрович родился в 1960 году в деревне Глебовское Кирилловского района Вологодской области. Публиковался в вологодских изданиях, в московских литературно-художественных журналах «Костер» и «Юность». Лауреат Межрайонных премий имени Станислава Мишнёва «Под синим небом» и Нины Груздевой «Твое имя», а также областной литературной премии им. Сергея Чухина «Настроив душу на добро…». В 2022 году в издательстве «Родники» увидела свет первая авторская книга «Пела скрипка».Для Николая Цыганова, живущего во всемирно известном древнем Кириллове, родной край всегда значится особым местом чистоты в жизненном и творческом поведении. Не потому ли самобытный поэт не подражает современной литературной моде, а следует трудным путем традиционной русской литературы. Его стихи обращены к душе человеческой и верности вечной любви, к вкусу хлеба, запаху воды и воздуха, неповторимому чуду «малой родины», а еще – таинственной бесконечности дорог, потому как, по словам иеромонаха Серафима (Роуза), «наша жизнь – всего лишь скитания по дороге домой». Сборник стихов «Дорога» – новая книга талантливого вологодского поэта из Кириллова Николая Цыганова.

Николай Александрович Цыганов

Поэзия

Николай Александрович ЦыгановДорога«Отзвенел серебряной струною…»Отзвенел серебряной струноюБелый май с сиренью голубой.Всё, что было прожито тобою,До конца останется с тобой.Я сегодня встал еще до зорьки,Распахнул окно в зеленый сад.Миг еще – и солнышко с пригоркаПодмигнет мне, словно брату брат!..Просыхая, запарит дорога,Жаворонок кликнет с высоты.Господи, как надо-то немного —Лишь глоток всей этой красоты…На РодинеОстынет ночь, погаснут звезды,И темнота придавит сномМой дом, дорогу, птичьи гнездаВ высоких липах над прудом.Я не усну, я буду слушатьНемые звуки из небес,Которые врачуют душуБез всяких правил и чудес.Оставлю всё… И словно в детство,Нырну в туманы с головой,Где красота – не наглядеться,Заря жар-птицей над рекой…И всё проснется, всё задышит:Мой дом, дорога, поле, лес.И я услышу, я услышу,Как льются звуки из небес.«Легкие туманы над равниною…»Легкие туманы над равниною,Тишина – с ума бы не сойти…Не грусти, душа моя ранимая,Нам с тобой сегодня по пути.Многое давно уже забылось,Но спешу обрадовать тебя:Детство золотое снова снилосьС мальчиком, похожим на меня…Снилась мама да черемух вьюга,И отец, и светлые года —Вечный путь по замкнутому кругу,Где осталось сердце навсегда.«Уходя – уходи. Но прощаться не надо…»Уходя – уходи. Но прощаться не надо,Все равно непременно вернешься сюда.Осень ветреным днем заметет листопадомВсё, что ты не забыл – не оставит следа.Никогда не кляни всё, что было напрасно,Чтоб жалеть не пришлось ни сейчас, ни потом.Много ль надо душе, не балованной счастьем —Лишь вернуться обратно в родительский дом.Где с рожденья тебе всё знакомо и свято —Этот тихий уют, этот скрип половиц.Где всё просто, как день, не бедно, не богато,С яркой зорькой в окне, с вечным щебетом птиц.«Как ни крутись – по старой колее…»Как ни крутись – по старой колееНас возвращают думы на дорогу.И ночь не та, и день уже светлей,Когда спешишь к родимому порогу.Ты, совесть, успокойся, не кричи,А постучи с надеждою в окошко,Где наше всё… Где русский дух печи,И пахнет огурцами и картошкой.Где на лежанке – рыжий милый котВ себе, как зверь, спокоен и уверен.Хоть повседневных дел невпроворот,Но для гостей – распахнутые двери.И вот я здесь: усталым и седымПришел из дней, присыпанных порошей.Туман разлуки – словно горький дым,Над крышей дома памятью о прошлом…«Давних писем желтые листы…»Давних писем желтые листыДороги, как прожитые годы,Как картин нетленные холсты,Берегу от всякой непогоды.В них еще, надеждою горя,Золотые строки оживают.О тебе, любимой, говорят,Тайной, что хранима, согревают.По весне река взломает ледИ затопит берега и ивы.Памятью, что на сердце живет,Я счастливей всех других счастливых.«Той тропинкой, что в юность вела…»Той тропинкой, что в юность вела,Мне уже не пройти, не отметиться.Там остались любовь и дела,Там черемуха в мае – метелицей…Там отец на гармошке играл,Мама пела о дролюшке милом,И, казалось, весь мир подпевал,И, казалось, все были счастливы…Всё прошло. Но над тихой рекой,Где цветут, словно сон, медуницы,Я обрел долгожданный покой —По слезе, лепестку, по крупице.У прудаНемая глубь заросшего прудаИ беспокойных камышей кручина.О чем грустит зеленая вода,Когда цветет по берегу малина?В густой тени черемух и ракитЕще слышны шаги ушедших судеб.Валун замшелый беспробудно спит,И никакой молитвой не разбудишь.Сюда и солнце скупо светом льет,Но видится прошедшее далёко.Пусть этот пруд еще века живетДля всех влюбленных и для одиноких.«Вспоминая детство, вижу я деревню…»Вспоминая детство, вижу я деревню,Голубое озеро да костер в ночи.Птицы перелетные над землею древней,Память, моя память, только не молчи…Детство, мое детство, облако в штанишках,Где ты затерялось в дебрях жизни этой,Где широким полем маленьким мальчишкойЯ бегу навстречу солнечному свету?Вспоминая детство чистое, беспечное,Слышу голос мамы… да тепло печи…Всё пройдет, забудется, ничего нет вечного,Память, моя память, только не молчи…«Что в моей деревне от родни…»Что в моей деревне от родни —Лопухи, кипрей да куст калины.Тонкая тропинка на родник,Иволга, что сторожит малинник,Да живая память, что костром,С каждым годом ярче разгораясь,Сыплет златом, сыплет серебром,Чтоб жилось и мучаясь, и каясь…«Не представляю я иной картины…»Не представляю я иной картины:Дорога вдаль, и сосны, и река…Окно избы в узорах паутины,И в липах церковь, что стоит века…Не представляю праздник без гармошки,Без крепкой бражки, пляски мужиков.Лежанку теплую без деда и без кошки,А бабушку – без вкусных пирогов.И ясно вижу – бабы у колодцаРуками машут – словно с плеч гора…Жила деревня, и светило солнце,По улицам гоняла детвора.Топились бани вдаль и вширь по краю,Всё было так, и некуда спешить.Последние деревни исчезают, —Душа моя, деревня, как нам жить?..«А давно ли пеньем петухи…»А давно ли пеньем петухиПо утрам деревню поднимали?Просыпались вековые мхи,Улыбаясь, солнышко вставало.Проявлялась жизнь в своем началеОт реки, от розовых полей.Скрипом ставен, и коров мычаньем,И призывным ржаньем лошадей.Лай собак незлобный, нетревожный…Всё, как надо, как должно и быть.Не любить всё это невозможно,Как и невозможно разлюбить…«Смотрю на мир в раскрытое окно…»Смотрю на мир в раскрытое окноИзбушки древней, как само столетье.Там бродит осени фруктовое вино,Сороки дремлют, поустав от сплетен.Закрою легкий ситец занавесокИ закурю уже в который раз:Подумаю без зла и интересаО тех, когда-то разлюбивших нас…И не оставлю сны из детства,И журавлиный крик в осенней мгле.Хоть век живи, а всё не наглядетьсяИ не находиться по земле.«По скрипучим досочкам заката…»По скрипучим досочкам закатаУходила солнечная блажь.День, пропахший резедой и мятой,Таял, исчезая, как мираж.Подымался вечерок с коленок,С кленами шепталась ночка-мать.В тёплы копны молодого сенаУлеглись заботы отдыхать.У костра сегодня – я и время,Речка дремлет в зыбке берегов.Я один – ни с этими, ни с теми,Я один. Ни друга… Ни врагов…«Разносит ветер робкий шепот леса…»Разносит ветер робкий шепот леса,Не слышно птиц, и стало холодней.Вчерашний день мой голову повесил,Я проводил последних журавлей.Держу в руках жар-птицу – листья клена,И меркнет свет березовых свечей.Повисло солнце, зацепив за склоныСвой красный невод гаснущих лучей…Пусть горек дым прощального привета,Но он мне дорог именно сейчас.Спешу пройти по жухлым травам лета,Пока их снег не скрыл от наших глаз.«Мои дороги не уходят в Рим…»Мои дороги не уходят в Рим,Мои дороги здесь, в родном залесье,Где из трубы избушки сизый дым,Не просто дым – строка веселой песни…Здесь на ромашке искренне гадают,А по заре погоду узнают.И друг о дружке всё, конечно, знают,И в гости от души зовут.Последним поделиться – счастье к домуНам, столько повидавшим через край.И так всегда – не будет по-другомуВ моих местах, где этот рай.«Только месяц сгорит поутру…»Только месяц сгорит поутру,Бел-туман искупается в речке,Из избы, что стоит на юру,Выйдет солнце, ступив на крылечко.Отряхнет куст калины росу,Сбросит яблонька дрему ночную,И березка распустит косу,И кукушка для всех прокукует.Распылю стынь-тоску на травуИ в крапиву закину сомненья.Полной грудью вдохну синеву,Вот и всё: я готов для горенья…«Будь же счастлив, кто умеет ждать…»