Читаем Чудесно жить онлайн бесплатно

Чудесно жить

Манящий, интригующий, увлекательный симбиоз бардовской песни, житейской философии, пейзажной и городской лирики – читается на одном дыхании. Каждый читатель найдет строчки, предназначенные только ему: такое свойство у этих стихов.

Алексей Болотников

Поэзия

Алексей БолотниковЧудесно жить

ISBN 978-5-4490-2303-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Чудеса обыкновенныеСтихи – коробочки со спичками

МолитваГосподи, благоволи писатьЧистые, изящные глаголы,Благоволи посмешищем не стать,Чтоб не распяли:– А поэт-то голый.Донага ли обнажен в стихах,Иль пишу, замысловато мысля…Но мыслить в стаде, вторя пастухам,Не богом, извини, поэт немыслим.Разреши подняться до тебя!Я понимаю: зависть, дьявол, эго…Но дай мне слово… пастыря любя,Благоволи записывать… от бога!«Чем мы знамениты?..»Чем мы знамениты?Отсутствием святости.Пивнушки у нас алтари.Дай нам улыбатьсяДо придурковатости,Ведь мы же придурки твои.…О, господи боже!Безбожникам, бабникамОткрой же альковы своиИ дай нам, заблудшим,Блуждающим, банщика.И бани дотла натопи.Отпарим, отмоемДо алебастраТела и улыбки свои.Дай нам улыбатьсяДо придурковатости.Ведь мы же придурки твои.«Учил меня студент филфака…»Учил меня студент филфакаСтихи писать. И даже – житьПифагорейски. Жить без флага,Без родины, в себе изжив«…всю муть соцреализма,Идейный бред и ген снобизма…»Он так учил меня искусно,Как женщину – отдаться чувству.Мы спорили до гемморояО том, что (первое):нет жизни в обществе; второе —О том, что есть искусство лжи…И в том сходились на ножи.И он, вы знаете, он – плакал,Когда над пропастью во ржиЯ торжествующе «а-а-а…» кал!..…И вот я вышел в тиражиАмбициозности. По-сучьиКружило жизнь мою во лжи.А он… Он гений был. По сути.«Чего ты ждешь?..»Чего ты ждешь?Ты напряженно замер.Звенит оса… иль зуммер… целый мир…Мир – примитив,Средоточенье камерИз микропор, из сот, иль из квартир…Брат августейший!Этот мир – пред нами!Бей примитив архитектурных дырТрезубцем яда, остроты и брани!..Ты медлишь, брат?!Чего ты ждешь, сатир?!.«Быть бездомным стыдновато…»

«Быть знаменитым некрасиво»

Б. Пастернак

Быть бездомным стыдновато.Обло. Не харизматично.На правах собаки птичьихОбживать кривые хаты…Стыдно! – трезвым, как скотина,В парк, под аглицкую крону,Аки лошадь из гранита,Притулятся к Аполлону!«Хорошо сидеть в трактире!»Хорошо лежать в канаве.Хорошо бы жить в квартире,Или где-нибудь в Канаде.«Меня не печатают в местной газете…»Меня не печатают в местной газете:То слог мой не сочен, то тема узка.Меня не печатают те, или эти…Те уж далече, а эти – покаНе охватили в районном масштабе,На радиостудии и телеэкране.У них, как и раньше,Пегасы при штабе,А мой «горбунёк»Не формален заранее.Не искушаю судьбу краевую.Да что за комиссия —Выбиться в крайность?Мне б бросить писать,Но пишу я покамест,А в следущем веке —Опубликуюсь.«Не водиться рожь, а стихи не читают…»Не водиться рожь, а стихи не читают.Пейзаж прозаичен и крики «ату».Вороны грядущих погромов летают(Вы уж извините за прямоту).Слова-то… в стихи выбираем в запале.Сообщать бы им свойство взрываться:На ложь,На равнодушие,Злобу и зависть…Поэтов читали б.Водилась бы рожь.«Все пишешь, пишешь…»Все пишешь, пишешь…Станешь вдруг – поэт…И славой завладеешь в одночасье.И тут задушит выбор — «да», иль «нет» —О счастье славном петь?Иметь ли… счастье?КрылатостьПытали граждане орла:Откуда в родове крылатость?..И были пытки их чреватыРасчетом лётного крыла.Себе подобных жгли, пытая,Откуда крылья естества?И был один, который тайноВкусил орлиного родства.Он все решил. На все решился.Дитяти посмотрел в глаза,Как будто в этом отрешилсяЗемли. «Лететь!» – его стезя!Он в полутьме затеплил свечи(оплыло из-под острия).Эффект свечи ума не лечит.Он болен жаром бытия.Парить на крыльях!Дымном шаре!На парусиновой суме!..Лететь! – на зло попу и сваре.Ах, как легко летать во сне…И из-под солнца, опаленный,Залитый воском со спины,Летит бескрылый, окрыленныйИкар, Аэрохерувим!..Летят столетия – крылаты! —Режимы плети и креста.То слепо верим в постулаты,То слабо веруем в Христа,Разуверяемся уж в пришломИ – новый век на рубеже.Мы снова в небе и ужеВладеем пламенем,Как дышлом…Уже – прекрасен и уродлив —Постигнут термодинамизм,Но, как китайский иероглиф,Крылатость – что за механизм?

«Нет, я не Пушкин…»

«Нет, я не Байрон…»

М. Лермонтов

Нет, я не Пушкин…И никто инойС такою жеНевероятной силой.И мой Дантес, увы, не роковой.И светский наш законНе угрожает милой.Не изведен интригами страны.Не злой пророк и не объект охоты.И до смерти не чувствую виныЗа все дворцовые перевороты.А хлеб мой горек, радиоактивен.Дом ссохся по системе координат.Мой облик стёрт.Дух слаб и не активен.Я есть пока.И в этом виноват.На дачеЗа августом жила-была легенда:«Август – месяц благородных дел».Я на даче, в бочке Диогена,Разделяю кесарев удел.Как собаки, пчелы роют маки,Искушая девственный нектар.Роясь в грядках, в образе собаки,Искушаю перегнойный пар.Как лимит союзного стандарта,(Нормы отпускает нам ГОСПЛАН).На трех сотках, словно иномарка,Средь ботвы я вписываюсь в планСреди мака, астры, георгина,И душой, и телом здоровяк,Лью, не плача, как зеленый Гена,Крокодильи слезы в коровяк.За августом открылась мне легенда:«Август – летний, дачный беспредел».Понимаю мысленно и генно:Я – потомок огородных дел.«Принимаю с утра атмосферную магию…»Принимаю с утра атмосферную магию:Солнце из-за буграРазливается песнею…Я росою с куста, сокровенною влагоюОкропляю крыла…Восемнадцать по Цельсию!От рождения столько же… ВпередиЕщё тысяча неизведанных лет.Я парю… я… таков…Поэтичен я…То-то же!..Предвкушаю… откушать свой дерзкий язык«Искал себя. А не было меня…»Искал себя. А не было меня.Кого любили эти бабы с воза?…Песком сквозь пальцы небылое яРасходовало вьючники обоза —Зыбучих лет, дневных-ночных и прочих,А более всего – секунд любви,Которых жаль, но лишь как падежиВ обозе животин (или живОтин?).…Конь пал любимый, с именем Чечня…Друзья большого брата распылились…И ничего в итоге не чиня,Друзья друзей (враги врагов) явилисьНа проводы почившего меня,Хмельные, не распятые бесстыдствомВо всей их наготе, с дежурным тостом«Да будет пухом путнику земля».…В гробу нельзя… Я не перевернулсяЛишь потому, что не было меня,Что в тот сезон вдоль Белого ИюсаНашлась неандертальская семья:Он и она, точнее, черепаЭпохи древнекаменного века.Их здесь, у Малосыйского столпа,Признали за… явленье человека.И палеантроп, вышедший с Тубы,С обозом, а точнее – при обозе,В культурный слой земли «а ля гробы»Не мог почить. Увы. И почил в бозе.Его – нашли! Лет… сорок тыщ спустя…«Поднимутся… – вещают нам – в могилах…».И все же это, верно, был не я.И не было меня. Лишь слухи жили.РомансЯ у женщин в долгу.Я алмаз из породы не высек.Слов безумных букетЯ не каждой из них подносил.В суматошном бегуНе проник в откровенья записок,Ради самых святыхНе сносил головы, не сносил.Милый женский народ!Не велите казнить раньше срока.Не спешите изгнать,Не вините в бесчестье и лжи.Солнце всходит в саду…Вспыхнет сердце в мгновение ока,Наши души сольютсяИ станут, как вишни, свежи.Я у женщин в долгу.Не сторонник долгов и оброка,Продолжаю искатьДрагоценные камни любви.Верю я, видит бог,В этой жизни не так уж все плохо.И любовь возвратится,Вернется на круги свои.Читая Фазу Алиеву