Читаем Три времени года онлайн бесплатно


Три времени года

На волне любви к японской культуре и русские поэты начали сочинять хокку. Их пишут на салфетках, сидя в многочисленных суши-террах и якиториях, пишут дома, наблюдая из окна привычный и вдруг (!) непривычный пейзаж, а потом публикуют – в альманахах поэзии и на литературных интернет-порталах. «Пусть теперь японцы мучаются, переводя наши трехстишия на язык великого Басё», – говорят их авторы.«У всех сегодня жизнь летит так, что не успеваешь оглянуться, – говорит новосибирский писатель-прозаик Виорэль Ломов, составивший небольшую подборку «русских трехстиший». – Отсюда, наверное, и любовь к хокку. Их не надо долго читать. В них не надо вчитываться. Их надо мгновенно понять сердцем. Именно оно реагирует – вот она, правда! Или – пусто, холодно. Во всяком случае, в них есть то, за что цепляется взгляд узника или смертельно уставшего человека, кем мы сегодня все и являемся – точное, верное и единичное явление, которое подчас больше общего и монументального.

Виорэль Ломов

Поэзия
<p>Виорэль Ломов</p><p>Три времени года</p><p>Русские трехстишия</p><p>Русские трёхстишия</p>

Поэзия – Великая Тайна! Человек не может постичь её разумом. Поэзия входит в наши души и остаётся там неведомым странным путём. Никто не возьмётся объяснить это внематериальное явление конкретным, материально ощутимым словом. А если и возьмётся, то наверняка потерпит поражение. Недаром поэзия вроде бы признаётся литературой, даже преподаётся в школе как литература, но большинство философов и специалистов-гуманитариев полагают её необъяснимо самостоятельным явлением, к литературе имеющим лишь косвенное отношение, поскольку творится она словом, но стоящим выше литературы, в стороне от неё, глубже её.

Быть может какое-то разъяснение читатель найдет в моих же словах о бесконечно великом творении царя Соломона «Песни песней» из книги «100 великих поэтов». Цитирую: «Писание уподоблено Храму, а «Песнь песней» является Святою Святых этого Храма. Вся святость Храма проистекает из Святой Святых, но вход туда дозволен только первосвященнику и только раз в году после специальной подготовки и обрядов очищения. Другими словами, войти в мир «Песни песней» можно только после долгой, очень долгой предварительной духовной подготовки». Истинная поэзия и есть «Песнь песней» человечества. Потому так мало дано нам свыше истинных поэтов – их всего-то несколько десятков наберётся на всё человечество за всё время нашего существования, пожалуй, даже меньше, чем пророков.

Понять истинную поэзию можно только душой и объяснить несведущему, что в данном случае речь идёт не о вкусовщине или различном понимании поэзии, но о внекритерийном факте, невозможно. Поэзия есть явление мистическое, а потому обязательное для издания нашей направленности. Сегодня мы знакомим читателей с произведениями члена нашей редколлегии Виорэля Михайловича Ломова, написанными в стиле японского хокку.

Сам автор дал коротенькое пояснение.

«Первым хокку, поразившим меня, стало стихотворение японской поэтессы Фукуда Тиё (1703–1775) в переводе В. Марковой. Его я прочитал в 1960-е гг. в книге «Японские трехстишия» – «Вспоминаю умершего ребенка»:

Больше некому сталоДелать дырки в бумаге окон.Но как холодно в доме!

Почему «дырки в бумаге окон»? Да потому что тогда окошки в своих хижинах японцы заклеивали промасленной бумагой.

У поэтессы есть еще одно хокку на эту же тему «На смерть маленького сына»:

О мой ловец стрекоз!Куда в неведомую дальТы нынче забежал?

Не правда ли, достаточно прочесть эти два стихотворения, чтобы понять, что такое хокку?

Мне по душе хокку, которые вонзаются в сердце ледяными иглами. Как, например, стихотворение Басё (Мацуо Ёдзаэмон; 1644–1694) «Прядка волос покойной матери»:

Растает в руках моих, —Так горячи мои слезы, —Белый иней волос.

Или Бусона (Еса Бусон; 1716–1784):

Холод до сердца проник:На гребень жены покойнойВ спальне я наступил.

Или Сики (Масаока Сики; 1867–1902):

Убил паука,И так одиноко сталоВ холоде ночи.

Впрочем у того же Бусона есть и комический стих, преодолевший планку истинной трагедии:

«Буря началась!» —Грабитель на дорогеПредостерег меня.»

Думаю, давать дальнейшие пояснения, почему русский поэт стал творить в русле японской классической поэзии, не стоит. Отмечу только, что у нас издавна слишком многие любители посочинять «что-нибудь от балды» берутся за этот сложнейший, требующий огромной нравственной и духовной подготовки жанр, как за самый легкий и особого труда не требующий – чего стоит накропать три строчки без рифмы. А в итоге выдают тоннокилометры пустопорожней белиберды, тем самым компрометируя саму мысль творить нечто подобное на русском языке.

Мы публикуем русские хокку Виорэля Ломова, потому что уверены – эти стихотворения являются ярчайшим доказательством тому, что хокку на русском языке и возможны, и могут быть равны лучшим творениям создателей этого мучительно пронзительного жанра.

Виктор Ерёмин<p>Пейзаж души</p>

На волне любви к японской культуре русские начали сочинять хокку. Их пишут на салфетках, сидя в многочисленных суши-террах и якиториях, пишут дома, наблюдая из окна привычный и вдруг (!) непривычный пейзаж, а потом публикуют – в альманахах поэзии и на литературных интернет-порталах. «Пусть теперь японцы мучаются, переводя наши трехстишия на язык великого Басё», – говорят их авторы

Волнующее, наше, русское.

«У всех сегодня жизнь летит так, что не успеваешь оглянуться, – говорит новосибирский писатель-прозаик Виорэль Ломов, составивший небольшую подборку «русских трехстиший». – Отсюда, наверное, и любовь к хокку. Их не надо долго читать. В них не надо вчитываться. Их надо мгновенно понять сердцем. Именно оно реагирует – вот она, правда! Или – пусто, холодно. Во всяком случае, в них есть то, за что цепляется взгляд узника или смертельно уставшего человека, кем мы сегодня все и являемся – точное, верное и единичное явление, которое подчас больше общего и монументального. Я полюбил их после того, как давно-давно прочитал где-то трехстишие японской поэтессы Фукуда Тиё «Вспоминаю умершего ребенка»:

Больше некому сталоДелать дырки в бумаге окон.Но как холодно в доме!

Поясню: тогда, более трехсот лет назад, а окне была промасленная бумага, а не стекло.

В принципе, это вершина поэзии, которую вряд ли можно преодолеть, да и стоит ли? Мацуо Басё, Буссон, Исса, Кикаку – понятно, японцы. Их много, пишущих в стиле хокку, особенно сегодня. И у нас в том числе. Михаил Бару недавно издал сборник «русских» трехстиший более сотни наших авторов. Сам я хокку практически не пишу. Которые написались – написались случайно».

Ирина Федоськинапоэтесса, критик(газета «Честное слово», 11.01.2011)<p>Русские трёхстишия</p>* * *Новый год наступил.Еще на год моложеСтал мамин портрет.* * *Щупленький дирижерИз глыбы воздуха высекВагнера в полный рост.* * *Прекрасны какДеревья, искривленныеСудьбой!* * *Веснас запахом яблоньсмешался белый туманс журчаньем ручья* * *О, как прав он,Считая, что его лишь земля.Червь земляной!* * *Коршун в небеЧертой вертикальнойЧью-то жизнь зачеркнул* * *Доска объявленийМеняю юг душина север можно меньшеплюс вид на счастье* * *Ни мух, ни пауковВ углу заглохшем сада.Лишь в паутине снег.* * *Как муха, бьетсяВ серой паутине ветокЛампа фонаря.* * *Кто же знает,Где начало степи, где конец?Может, души солдат?* * *К небу вздымаетСвои черные рукиБрошенный листьями клен.* * *Кому, Господь,В ночи при блеске молнийПоказываешь мир?Император Павел на прогулкеВозглас в парке:«Император идет!»Курносые ели.* * *Смокинг на свалке!Жалеет бродяга:Размер не его.* * *Колокола звонМягко, беззвучноСыплет пион лепестки.Колокола звон.* * *Бабочку на цветкеСолнечный луч пронзил.А ей хоть бы что!* * *Птичий крик у озер.О чем, поэты, поете вы?Все спели птицы.* * *О чем крик цикадО чем крик цикадВ летнем саду под луной?О конце света?* * *Как пленителен запахТравы свежескошенной —Запах боли её.* * *Мимо поезд летит.Отчего же душаРазрывается с телом?* * *Свет трамвайной дугиДушу высветил мне.Там такой же трамвай.* * *Река, а в рекеОдни лишь глаза, вон и вон…Лягушки поют.* * *В реке облака.В небе коршун проплыл.Снова стою один.Павший на поле бояГлаза впервыеОбратились к небу, но в нихНет глубины.* * *Что пережил ты,Желтый лист на земле?Ведь только июнь.* * *Как прямо стоятСухие стебли травы!Рыцари осени.* * *К восходу солнцаВсю ночь березы ткалиЧерные кружева.* * *Ворона кричит,Снег роняя с ветвей.Иероглиф зимы.* * *Я бросил ружье.Утки раненой взгляд!Мамины глаза.* * *

По китайской легенде, человек уснул у костра, на котором варил себе бобовую похлебку, и во сне увидел всю свою будущую жизнь.

Увидел я сон,Пока бобы варились:Варю всю жизнь бобы.
* * *В саду птицы поют.Заиграли Шопена —Некстати.* * *Куда плывутНад безымянными полямиОблака без имен?* * *Кто там зоветМеня в неведомую даль?Ты, что ли, эхо?Почти как у Бонтё[1]Роща вдалиОбратилась в сумрак вечерний,А потом в луну.Приметы времениВ газетах любыхНепролазная грязь.Выборы скоро.* * *Собаки лают так,Как будто их избралиВ парламент.* * *Слогом высокимГуси пишут о чем-тоСтрока за строкой.* * *Две бабы привычноВ машину бросают мешки.Ходит важно петух.* * *– О, земля! —Оду читает поэтЗемлепашцу.* * *Молодожены идут по первому снегу к часовне.Не верится мне,Что под белым покровомЛежит черная грязь* * *Море шумит.– Кто сказал, что море вечно? —Спросила луна.* * *Упругий ветер,Потопив корабль Улисса,Завернул в мой дом.ПамятьКамень тяжкий,Что за пазухой нес,В изголовье стоит.Усмешка над вечнымСтарый пруд.Лягушка прыгнула в воду.Рыбак сладко зевнул.* * *В склон каменистыйКорнями вцепились деревья.Жизнь поймали свою.* * *Ах, какая судьба!Вечно падать и не упастьВ горах водопаду.* * *О как неумелоШьет белым зигзагомБабочка шелк голубой!* * *Про детей своих —«Нет быстрей их на свете!» —Улитка всем говорит.* * *Осветило мой домЗаходящее солнце.Как не вовремя!* * *Света сколькоВ темных водах любви,Когда тонешь…* * *Когда б взглянутьНа городской пейзаж…Глаза слепы.* * *Этот полустанок,Склон и две березы —И есть моя жизнь?* * *За мной бежит тень,Отставая всё дальше.Солнце садится.* * *Как ясно виднаТень одиночестваПри полной луне!* * *Путь через рекуЛед до самого дна.Подгоняет порывистый ветерЛегенького старика.На смерть отцаУ фортки открытойНе курит отец.Но нечем дышать!На могиле родителейСкажите, часто лиДруг с другом вы ведетеБеседу ни о чем?Вечером поздним на кладбищеВ сумраке тени,Голоса, шаги. «Вер-рь, вер-рь», —Стрекочут сверчки.Вечный покойтолько листваунесенная ветромнаходит покой* * *Когда бросаешьВсе на полпути,Что в путь возьмешь?МимолетностьВ желтой мимозеЕсть что-то осеннее.Вот я и старик.* * *Девушки возле кафе.Загорелись глаза старика:Пахнет рыбой!Старик со щенкомСтарик со щенком.Где-то дети? Где внуки?А щеночек у ногЗаброшенный домС темного крыльцаВорон взлетел к небесам.Скрипнула дверь…* * *Умолк волчицы вой.Умолк гусиный крик.Но не смолкает Рим.Всемирный потопТоропится жук,В свой залитый ливнем домСпешит со всех ног* * *Все же в памяти,А не в этой ракушкеСпрятан шум моря.NevermoreКогда покинешьТы, Черный Ворон, меня?Nevermore?* * *Дни все короче,А последний длинойВо всю мою жизнь…* * *Конечно, лепесток,Лягушка, бабочка, ручей…А где же я?* * *

Похожие книги