<p>Валерий Борисович Теркин</p><p>Сквозь призму лет</p><p>«Я всё могу принять без сожаленья…»</p>О стихах Валерия Тёркина
Вторая книга Валерия Тёркина имеет ряд достоинств. Хочется отметить следующие находки автора: «лохматый снег», «пришёл ноябрь в монашеских одеждах», «закрапи-вил мой сад», «от щедрого лета последние крохи октябрь-горемыка клюёт», «август надежду унёс склёванной вишней»…
Пишущий человек внимателен ко всему, что его окружает. Ведь именно благодаря заострённому зрению рождаются свежие образы. Вспомнились слова португальского поэта Фернандо Пессоа: «Поэзия – это чудо, достойное восхищения, словно ты только что упал с небес и, едва придя в себя, уже поражён прелестью земли. Словно душа вещей давно тебе ведома, и ты пытаешься её припомнить…»
Это радостное чувство как бы заново открывающего мир встречается у Валерия Тёркина:
Последний день зимы не пропусти,Он выдался на редкость необычным…(«Я щурюсь от слепящей белизны…»)Разве заметит обыденный взгляд то, как «Дышит туманной прохладой / Старый жасминовый куст»? Разве захочет обыватель туда, «…где плещутся восходы, / Где витает дух свободы вечности земной»?
Или:
Раскатом разносится крик воронья,Пронзая небесную бездну.И катится эхо, по веткам скользя,Чтоб так же бесследно исчезнуть.(«Осенняя зарисовка»)А лирик надеется на взаимность…
Любимая преображает жизнь. В четырёх строках сказано столько, сколько иным стихотворцам и на одном листе не выговорить:
Ты сверкнула лучом вдохновенья,Полыхнула дрожащим огнём.Угольки обгоревших поленьевСтановились во мне хрусталём.(«Ты явилась волнующей музой…»)У Афанасия Фета есть чудесные стихи о «влево бегущем проборе». В нескольких строках ярко запечатлён миг восхищения любимым человеком. Причём взгляд поэта сосредоточен на одной детали, точке. В этой точке сходятся и клёны, под которым сидит юное создание, её девичья головка, убор, и – крупным планом – пробор. Читаем Валерия Тёркина:
Вот смотрю на тебя скользящую,А в душе расцветают лотосы.Ты уходишь в весну звенящую,Поправляя за ушком волосы.(«Ладушка»)Последняя деталь чем-то схожа с фетовским пробором, рисует образ более конкретно и запоминается с ходу. Конечно, это, скорее, по наитию. Очень жаль, что Валерий Тёркин обратился к поэзии в зрелом возрасте: у него не было настоящей поэтической школы. Но то, что представлено в книге, радует порой и взыскательного читателя:
А ты убежишь невесомой походкойВ белёсую дымку грядущего дняУпругою ланью – красивой и кроткой,Но только не будет в том мире меня.Теплом пропитаюсь и запахом тела,Скользнув незаметно по мокрой щеке.Ты нежность мою ощутить не сумела,Звездой недоступной свети вдалеке.(«Снежинка на ладони»)В греческой мифологии матерью муз считалась Мнемозина – Память. Художник слова служит памяти – памяти дарованных традиций, вероучительных заповедей и обрядов, памяти жизни. Как говорится, «забыть – значит, предать». У Валерия Тёркина в представленной книге немало стихов, посвящённых этой сокровенной теме:
Прошлых дней воспоминанья святы!В городской среде другой уклад.Но я помню стойкий запах мятыИ в цветах сирени палисад.(«Русь»)Встретим стихи о давно ушедших предках, отлетевшем детстве, хранящем дыхание родителей и тепло родного очага. Стихи о погибающей деревне и даже о Павле Флоренском, самом, пожалуй, великом нашем земляке ХХ века.
Мне близка позиция автора, сказавшего:
Я всё смогу принять без сожаленья,На мир смотрю спокойно и любя…Это взгляд вдумчивого, принимающего Бога и Его творение человека. Человека, который хотя и «устал ни во что не верить», но жаждет «водицы испить святой». Значит, автор всё же в поиске главных маяков. И это замечательно, потому как «спокойствие – душевная подлость» (Л. Толстой). Что ж, дорогу осилит идущий.
Александр Ананичев,
секретарь правления Союза писателей России,
руководитель Сергиево-Посадской
писательской организации
О, память сердца! Ты сильней
Рассудка памяти печальной…
К. Батюшков<p>Вместо предисловия</p>Поэзия – души моей заноза,Ушедшие в бессмертие часы.Ещё не музыка, уже не проза,Но сколько в ней рифмованной красы.Поэзия – источник откровений,Так чувственна бывает и нежна.Даёт немало тем для рассуждений,Она – моя подруга и княжна!В поэзии словесные полотнаПодобны нарисованным холстам.К тому же и умна, и благородна…Напевное звучанье по устам.Поэзия – легка и музыкальна!..Слова текут, журча, как ручеёк.Всё чувствую и вижу – виртуально,А иногда читаю между строк.В поэзии картины мозаичны,Калейдоскопом образов и фраз.В ней автор открывается как личность,С ним ощущаю внутреннюю связь.Поэзия – души моей заноза,Отдушина повинности земной.Ещё не музыка, уже не проза…И вьётся херувимом надо мной.<p>От лета до лета</p>Я от лета живу и до лета,Как душистый жасминовый цвет.Буду тенью скитаться по свету,Если праздника летнего нет.Я зачах бы в сезон листопада,Замерзал бы на снежном сукне.Не прельстит никакая награда,Лишь бы лето вернулось ко мне.Жду весну!.. Чуть сугробы подтают,А берёзы нектар разольют,Я подснежником сам расцветаюИ корабликом мчусь по ручью.Только летом я черпаю силы,Пью досыта бальзам, а не яд.Только летом девчонки красивы,Да и сам я – любовью объят!А теперь – увяданьем израненСредь печальных бледнеющих лиц.В ностальгии скупых ожиданий,Оживу с торжеством медуниц.<p>«Вчера ко мне из юности далёкой…»</p>Вчера ко мне из юности далёкойПришла мечта, не пощадив седин.Откуда ты взялась, с каких вершин?Красавицей спустилась светлоокой.Какое запоздалое признанье!Где ты была, когда к тебе взывал?Я не горю теперь во весь накал,Тем более угасли все желанья.Холодным светом призрачной надеждыТы всколыхнула словом тишину.Не верю я в осеннюю весну,И не к лицу мне белые одежды.Зачем, скажи, разбередила душуИгрой воображенья прошлых дней,Они намного ярче и нежнейИ вышли из глубин моих наружу.Мечта моя, сошедши с пьедестала,Бессовестно свела меня с ума,Лишь стоило забыть – пришла сама,Но только вот немного запоздала…<p>«Печальны поздней осени картины…»</p>Глухая пора листопада,
Последних гусей косяки…
Б. ПастернакПечальны поздней осени картины,Они размазаны и ветром, и дождём.Натруженные, сгорбленные спиныМелькают тенью под моим окном.И давит безысходность постоянно,И нет в душе былого куража,Мне будущее видится туманно,Иду к нему по лезвию ножа.Но стоит солнцу выглянуть из тучи,Лучом своим пронзить всеобщий тлен —Увидев мир не серым, а цветущим,Я оживу и поднимусь с колен.Не будет мне помехой даже холод,Я красками наполню серый мир.И цветом радуги раскрашу город,А небо засияет, как сапфир.<p>«Всё разметил я, всё спланировал…»</p>Всё разметил я, всё спланировал,По минутам расписан день.Видно, кто-то мне позавидовал,Стройность планов затмила тень.Я с утра угодил в аварию,Залетел прямиком в кювет.Получилось не по сценарию,Почему?.. Не найду ответ.И провёл я остаток времениУ обочины – весь в пыли,Озадаченный тяжким бременем,От родного угла вдали.Все дела мои разом брошены,Завернулись в один рулон.Потому-то сейчас и тошно мне,И в душе только крик и стон.Не исполнится воля попросту,Может всё развалиться в миг.Не забудь помолиться Господу,Чтоб потом не зайти в тупик.<p>«Коротенький отпуск подписан…»</p>Коротенький отпуск подписан,И сразу на сердце светло.Уеду не ради каприза,Уеду!.. Как прежде – в село!..Поставлю машину под вишню,Забуду проблемы – и вот:Цикады стрекочут… так слышно!И чист надо мной небосвод.Сниму выходные одежды,Какая вокруг благодать!Приятно увидеть, как прежде,В саду хлопотливую мать.Ко мне со всей прыти собачьейНесётся восторженный пёс,Вот лапой рубашку испачкалИ тычет повсюду свой нос.Но я не сержусь на бродягу,Не каждый так искренне рад.На мягкую травку прилягу,А вечером встречу закат.Сквозит свежескошенным сеном,Немного парным молоком,Здесь часто катался я с дедомНа смирной лошадке верхом.Я жадно вдыхаю прохладу,Шурша перезрелой травой,Мне большего в жизни не надо,Вела бы дорога домой.<p>«Предо мною бархатное небо…»</p>Предо мною бархатное небоДеревенской вороной ночи.Столько лет на Родине я не был,Позабыл, как Млечный Путь лучист.Подожду, пока в июльский вечерПрогорит безоблачный закат.И тогда обрушит бесконечностьНа меня жемчужный звездопад.Растворюсь в застывшем фейерверке,Встречу полночь в роще у костра.Радость созерцания померкла,Где ты, вдохновенная пора!..В памяти мелькнут далёким эхомОтголоски улетевших муз.Я вдали скитался без успеха,Вот и здесь – не нужен никому!..<p>«Дороги – всегда искушенье…»</p> 
