Читаем Хроники Лайка (СИ) онлайн бесплатно

Хроники Лайка.

Мой бой окончен, близится конец.

Из рук судьбы я принимаю чашу...

(Тэм Гринхилл)

Я открыл глаза, но не увидел ни зги. Так себе возвращение в реальность. Левое плечо агонизирует: пробито навылет. Раны я, конечно, прижег, потому и отключился. Не так-то просто решиться поджарить собственную плоть. Впрочем, вряд ли он колебался перед оказанием первой помощи нашей общей тушке. Как ни крути, но "меч" - это инструмент, заточенный исключительно под убийство. Безо всяких прикрас. Сомнения ему чужды. Он действует по обстоятельствам.

Я попытался отрешиться от вопля нервных окончаний, сообщающих о неисправности организма, и, когда мне это удалось, прищелкнул пальцами здоровой руки. Жест - скорее привязка сознания, нежели необходимость. Передо мной вспыхнул шар низкотемпературной плазмы (читай - пламя), дающий достаточно света, чтобы оглядеться. Хотя, смотреть-то и не на что: потолок и четыре стены. Хорошо быть пиромантом. Наверное. В недрах моего черепа скрывается триггер, наделяющий меня феноменальной способностью манипулировать окружающим миром посредством концентрации мысли. Что он из себя представляет? Некое био образование. Возможно, опухоль. Не уверен. Как я делаю то, что делаю? "Меч" бы ответил: "Не задумываясь!".

Странно сознавать двойственность своей натуры, при этом практически ничего не помня о прошлом. Приходится развлекать себя досужими догадками рефлексирующего "щита". Мысли неторопливо, нехотя, возникают из пустоты, сталкиваются, нагромождаются друг на друга, как ледяные торосы, бьются на осколки и вновь обращаются в прах. Словно шестеренки механизма под названием мозг повреждены. Преднамеренно. Такая ломота в висках бывает после "общения" с телепатом.

Грудь ощутимо ноет - третий по степени источник раздражения. Я опустил подбородок, скосив глаза. Так и есть, два сплющенных комка металла, засевших в жилете. Гематома будет знатная, но, хоть ребра целы. Это я выяснил, потянувшись за валяющимся поодаль выпавшим из травмированной конечности угольно-черным "Вихрем". Карбоновая рукоять уютно устроилась в ладони. Выщелкнув обойму, я цинично усмехнулся последнему патрону. Пристроив магазин между коленей, загнал его обратно. Зажав зубами, передернул затвор. Почесав вороненым дулом пульсирующую жилку на виске, сказал: "Бах!". Именно сказал, так как указательный палец остался на защитной дужке, а не лег на спусковой крючок. Видимо, мое подсознание сочло, что смерть без хорошей причины - это полный отстой. Чертовы пост эффекты смены личностей.

Занятно, но второе "я" на полном серьезе считает меня ментальной программой, существующей чтобы сдерживать его разрушительную натуру, дабы мир не окунулся в огненную купель в моменты его отдохновения. Самомнения ублюдку не занимать. Учитывая, что активность альтер эго составляет порядка двух процентов от общего периода бодрствования: оно необходимо исключительно в экстремальных ситуациях, когда - либо ты, либо тебя.

Жарко. Пот льет градом. Неудивительно, что я забился в дальний от входа угол помещения: сплавленные между собой раздвижные створки медленно остывали. Да, при необходимости я могу нагревать предметы до звездной температуры. Сам себе ускоритель частиц. Живое орудие. Псионик огненного типа. "Сварщик". Чудовище в глазах обывателей. А что делают с монстрами? Правильно, ненавидят. И используют в собственных интересах те, кто обладает властью и правом отдавать приказы.

Хорошо, что вентиляция работает, иначе я б задохнулся. Кстати, на кой ляд она в этом мешке?

В металлическую преграду забарабанили, используя ноги, так как касаться руками было чревато ожогами.

- Открывай, педераст! - глухо донеслось из-за дверей.

И как я должен это сделать? В результате нагрева створки заклинило, а панель доступа прострелена.

- Ага, щас, - оскалился я, переводя пистолет на источник шума и пропуская мимо ушей колкость, прекрасно сознавая, что обвинение совершенно не по адресу. Но охрану комплекса можно понять: персонал, контактировавший со мной, перебит, коллег их "меч" тоже покоцал. Но ведь, и они в долгу не остались, а три попадания в корпус тому доказательство.

- Не дури, Седьмой, - вновь воззвал ко мне голос неизвестного и потустороннего, - сдавайся! Иначе твой индекс объявят сломанным...

Нетрудно догадаться, что это значит: сломанный индекс, - агент, проваливший задание, - подлежит утилизации. Индекс - это я. Всего лишь номер в неком реестре, куда заносится каждый обладатель сверхъестественных способностей в зависимости от его силы. Условно, конечно, ибо нет надежного способа ее определения. Все познается в сравнении. Седьмой - мой позывной и, соответственно, ранг в этом списке. У каждой страны он свой и является государственной тайной. Я - один из немногих в мире псионов, не испытывающих так называемого энергетического голодания при использовании своих талантов, переходящего порой к коматозному состоянию вследствие гликемии. Неудивительно, что все активные индексы сладкоежки поневоле. Хотя, лично я отдаю предпочтение пиву и соленой рыбке. Уникум, на!

- Блядские индексы! Душить их надо во младенчестве. Пуповиной. - Кажется, кто-то расстроился, не удовлетворенный моим молчанием. Раздался свист включенного инструмента, а затем диск болгарки врезался в щель между створок. Мое время было на исходе. Скоро вертикальный разрез будет закончен, двери разожмут домкратом и меня нашпигуют транквилизатором. Или свинцом. В зависимости от поступивших сверху указаний.

Я вернул "Вихрь" в набедренную кобуру, с характерным треском отцепил липучки и матерясь от боли в потревоженном плече, избавился от жилета. Тяжелый, да и надобность в нем исчезла. Я твердо решил не даваться живым. Если идея не выгорит (хорошо звучит!), то задействую последний довод в своем арсенале - "крематорий".

Я встал напротив противоположной от входа стены, выделяющейся на фоне остальных: она была не бетонной, а гранитной. Кто-то сильно заморочился, привозя кусок скальной породы целиком, или разломав на части, а затем собрав по кусочком, как мозаику, на месте. И ради чего, спрашивается? Не спорю, двухметровая звезда с семью лучами, заключенная в круг, смотрится весьма стильно, но к чему такие напряги? Я провел рукой по линиям, пальцы ощутили оплавленный камень. Такой образчик "наскальной живописи" я сотворю минут за десять.

Но образы, которые мозговой сканер вложил в мое подсознание, влекли именно к этой мистической фигуре. Каждый пройденный коридор, поворот то вправо, то влево. Даже дверь с электронным замком, открывающимся особой ключ-картой, снятой с трупа владельца. "Меч" после пробуждения тут же повело на цель, и он прошел к ней в своей манере - напролом, не считаясь ни с чьим мнением и не заботясь о побочном ущербе. Интересно, что бы он делал, если б на двери был бы сканер сетчатки глаза? Учитывая, что ликвидацию моя вторая ипостась начинает обычно с головы. Лицо вспухает волдырями, как поверхность кипящей воды, трещат и вспыхивают волосы... Белки глаз варятся за милую душу. Какая уж тут целостность внутренней оболочки.

Я несколько раз вдарил кулаком по стене, ссаживая в кровь костяшки пальцев. Это тоже было частью замысла. Или же телепату было мало просто похозяйничать в разуме, ставя блоки на собственных воспоминаниях и загружая в мозг левые, отчего я не знаю, что из моих знаний истина, а что вымысел. Картина мира переливается из пустого в порожнее, и я, хоть и в центре событий, в то же время совсем не у дел. Гребанная неопределенность. Бесит!

Окропив кровью центр стены и, соответственно, начертанной на ней фигуры, я отошел на пару шагов, под сноп летящих из-под резака искр, опустившегося уже до середины проема. Встав полу боком, я простер перед собой руку, щелкнул пальцами, раскрыл ладонь и врубил "огнемет". Струя горячего воздуха, раскаляющегося с каждой секундой, ударила в стену. Алая жидкость испарилась почти мгновенно, а затем камень стал чернеть от бьющей в него реактивной струи. Минута, вторая, третья... Я заскрипел зубами от бессильной злобы, устало опускаясь на одно колено. Пусть "голод" мне не страшен, но и у меня есть свой предел. Результата не было. Чертов мозгоправ сыграл со мной знатную шутку. Может, стоит все же сдаться, а потом, когда-нибудь, найти гада и прикончить?

За миг до того, как иссяк поток пламени, и моя рука опустилась, контур звезды, словно вобрав в себя весь доселе сконцентрированный на нем огонь, выплеснул его наружу. А створки дверей, между тем, начали расходиться. Но нет, вопреки моим ожиданиям, никто не просунул ствол в образовавшуюся прореху, спеша взять меня на прицел. Продолговатый цилиндр влетел в комнатушку, и запрыгал по полу. Граната, самый логичный вариант. Я инстинктивно ломанулся в противоположную сторону, не желая гадать, какая же у нее начинка. Светошумовая? Осколочная? Или просто газ? Плевать! На скорости сближаясь лицом с полыхающими линиями гептаграммы, я подумал, что убиться о стену - тоже неплохой вариант.

***

Существует расхожее мнение: "Я закрываю глаза и мир перестает быть". Очень по-детски. В стиле: "Не вижу зла, не слышу о зле, не говорю о нем, то и защищен от него". Слеп-глух-нем. Разве, отвернувшись от совершаемого злодеяния (моя хата с краю), и пойдя своей дорогой, оно станет от этого менее преступным? Трусость? Мудрость? Легко судить других, пока своя шкура цела. Впрочем, меня понесло совсем не в ту степь, извиняйте!..

Зажмурившись, с вытянутой рукой, я продолжил свой бег. Ладонь не ощутила преграды, звездочки из глаз не посыпались в отсутствие столкновения лба о стену. От удивления, я запутался в собственных конечностях и запнулся, успев извернуться в воздухе и упасть на спину, не желая травмировать здоровое или лишний раз бередить и без того пульсирующее рвущей болью плечо. По инерции меня протащило с метр, и я ощутил лопатками всю прелесть силы трения. Да уж, думать наперед - не мой конек, - зря я снял жилет. Я сморгнул брызнувшие из глаз слезы и обмер. Надо мной простирался Космос. Розово-алая туманность на иссиня-черном фоне, расцвеченная алмазными вкраплениями термоядерных реакторов. Стрелять-колотить! У меня перехватило дыхание, сперва от восторга, - хотя красоты мира чаще всего были мне до полярной звезды, - потом от ужаса.

Но я мог дышать. Глаза не стекленели. Давление не падало ни вокруг, ни внутри меня. Ни малейших признаков декомпрессии. Значит, я не посреди вакуума. Даже гравитация и та надежно удерживает меня на месте. Привычный один "g". Все постигшие меня эффекты - чисто психологические. Что ж, от них никто не застрахован. Я отвернулся от переливающегося (купол!) "неба", и оно перестало для меня существовать.

Круглая платформа в добрую сотню метров в поперечнике, подвешенная в пустоте. Если сила притяжения в норме, значит ли это, что площадка движется в пространстве с постоянным ускорением? Почему нет. До ближайшей искры, горящей в пугающе-потрясающем небосводе, астрономическое расстояние, которое даже представить трудно. Если есть нечто, приводящее эту странную арену в движение, то оно находится снизу. А пока что под моими ногами только идеальные шестигранные плиты из темного материала, на ощупь похожего на шершавое стекло, в щели между которыми не просунуть и лезвия ножа.

Заглянуть за грань также не представляется возможности. По окантовке лепятся друг к другу сотни сияющих жемчужным светом островерхих арок, затянутых радужным маревом. Словно двери, ждущие, чтобы в них вошли, куда бы те ни вели. Своеобразный Перекресток Миров. В центре конструкции, как ось барабана, возвышается на добрый десяток метров обелиск, устремленный к неведомому солнцу.

Никаких признаков неприятеля. Наугад и насквозь прошел я один. Странно: никогда не слышал о существовании порталов. В реальности, разумеется, так как в часы досуга я поглощал множество книг, от беллетристики до энциклопедий. Но могу ли я доверять своей памяти? Ха! Не доверяй никому и ничему, даже своему сердцу (стучит, зараза!).

- Убил бы за воду, - прохрипел я, обезвоживание давало о себе знать, а фляги у меня не оказалось.

Ближайшая к ноге плитка неторопливо с механическим скрежетом начала подниматься, образуя колонну того же сечения. От удивления я отступил на пару шагов. Достигнув высоты мне по грудь, колонна замерла, лязгнули невидимые затворы. На одной из ее сторон оказалась выемка, в которой скрывался граненый хрустальный цилиндр, и в нем что-то ощутимо булькало. На крышке вкруг шла красная надпись: "Inferno Project". В центре красовалась римская цифра "VII".

Хм, что еще за "Проект Инферно"? И снова мой индекс, совпадающий с числом лучей звезды, открывшей мне сюда дорогу. Установив емкость поверх столба, я неловко свинтил крышку. Отвратительное чувство неполноценности захлестнуло меня, орудующего одной рукой. Избавившись от "пробки", я пролил немного жидкости на пол. Плитка не зашипела и не стала плавиться. Хороший признак. Или же подножный материал индифферентен к кислотам? Усмехнувшись своим мыслям, я продолжил эксперимент, обмочив кончики пальцев нерабочей руки. Неприятных ощущений не последовало. Плюнув на все, я запрокинул тару и влил в себя ее содержимое. Ни запаха, ни цвета, ни вкуса, так говорят про воду. Мне же показалось, что ничего вкуснее я в жизни не пил. Жажда решает. Жаль, что ее оказалось так мало: что такое пол литра для немалого по габаритам человека?! Но, это лучше, чем ничего. Я вернул опустевшую емкость на место, и столб ушел обратно в пол.

- Аптечку! - кажется, я начал разбираться, как тут все работает.

Не прокатило. Блин. Минут десять я выпрашивал у бездушного механизма пространственных врат одну мелочь за другой, но ничего больше не добился. Торчать на месте показалось мне бессмысленным занятием. Я стал присматриваться к аркам. Какую выбрать? Одинаковые, до безобразия. Можно, конечно, ткнуть пальцем в первую попавшуюся и пройти сквозь масляную пленку навстречу неизвестности, но...

- Где я должен оказаться? - произнес я в пространство.