Читаем Арма верум (СИ) онлайн бесплатно

Annotation

Quod verum - et arma justitia.

Дэниэш Райн

Дэниэш Райн

Кор-14: Арма верум

Дэн любил своё рабочее место, хотя было и не за что. Самое обычное, как и у всех гвардейцев виртуальной охраны сервера. Стандартный пульт, монитор, стол, кресло и ни одного лишнего предмета. Но это было местом его личного пространства, на которое никто не претендовал. Он здесь трудился, проводил свободное время, в общем жил. И если бы не сосед, а так же, по совместительству - вечный зануда, было бы вообще, всё хорошо.

- Ден, куда в следующий отпуск пойдешь? - спросил сосед в который раз пытаясь навязать свою дружбу.

- Никуда не пойду.

- А. Ну, да. Зря спросил. Может, в бар сходим?

- Нет. - Отрезал Ден и демонстративно надвинул шляпу на лоб, почти до бровей, давая понять, что продолжать диалог не намерен.

- А я вот, всегда жду своего воскресного отпуска, - будто не поняв намека мечтательно протянул сосед-зануда, - чтобы посетить имитатор реальности. Жаль что отпуск всего два часа в неделю. А то: "должен тратить деньги, должен тратить", а когда? Времени на досуг не дают. Платят крохи, а что не потратишь - всё равно спишут. Это несправедливо! Вон, "живые", работают три часа в день! Всю жизнь отдыхают! А мы?

- Потом наработаются, когда сдохнут, - процедил сквозь зубы Дэн и пожалел что поддержал разговор. Тот оживился и бросился в пространные рассуждения, что хорошо бы простому "мертвому" кроме работы иметь свой дом, свои интересы, досуг наконец. Опасная болтовня. Провокатор! Вынудит Дэна сказать нечто запрещенное и потом от рафинирования не отвертишься. Себе дороже, но Дэн всё же ответил, точно как и положено отвечать на провокации:

- Здесь работают, а не отдыхают. Понял? Заткнись, иначе заявлю на тебя.

И прямой кандидат на очищение заткнулся, насупившись. Всегда так, сколько Дэн помнит себя на этой работе, вечные вопросы, пустой и опасный трёп не рекомендуемый правилами этикета.

- Дэн, знаешь как я сдох? - через пару минут, опять не выдержал сосед, - упал на гравилёте... Сдуру решил в стратосфере погонять, а тут полиция! А я - дёру! Эх. Если бы не разбился, до сих пор был бы живым. Бары, дискотеки... девочки.... мммм. А как сдох, ты?

- Оно тебе, надо? Работай лучше. Пропустишь чего, всем влетит.

- Дэн, а Дэн, а зачем тебе шляпа? Чтоб имя свое на лбу скрывать? Да? А чего его скрывать? Имя, такое классное, Дэниэш Райн. Звучит! Не то, что моё. Читай, - провел пальцем по светящейся надписи на весь лоб, - Пусик Ва-си-лий.

- Я же не спрашиваю, зачем тебе твои дурацкие четки? Всё время их теребишь. Нервничаешь?

- Ага! Знаешь как успокаивает?

Дэн попал, конкретно. Теперь словесного террора Ва-си-лия не остановить в ближайшие десять часов и дико обрадовался, когда вдруг, коротко пискнула сирена фиксируя нарушение в секторе, что наконец избавиться от надоедливого соседа, которого не заткнуть даже угрозами сдать спецслужбе по нравственности.

- Нарушение. Незаконная дезинтеграциям личности. Я пошёл. Следи и за моим сектором, - поспешно и с долей энтузиазма переместился в ай-пи адрес места преступления, впрочем, всё согласно дежурного протокола.

Но с дешифратором кодового замка вышла заминка и система отработала перемещение не совсем корректно, выбросила Дена в зеркальную реальность. Мало того, в призрачный, бесплотный мир, да еще к тому же наизнанку. Дэн чертыхаясь никак не мог нормально сориентироваться в этой комнате проходя сквозь предметы где право оказалось левым.

- Придурки, - беззлобно выругался Дэн, - направо пойдешь - нарвешься налево. Нафик так тупо шифровать вход? Тоже мне, секретный объект. Что тут прятать, то?

Внимательно осмотрел место преступления. В помещении никого нет, кроме брошенного в углу аватара, словно грязная тряпка и пыльного пятна на стуле, где ранее сидел человек, часть стола тоже была припорошена пылью.

- Да, - рассуждал он вслух, - здесь тебя и шлёпнули, чувак. О-о-очень неприятно друг, очень, теперь тебя не восстановить ни по одной пылинке. Дезинтеграция, это не с гравилета свалиться. Только вот, зачем? Ладно, оставим эту тему открытой. Да и аватар проверять бесполезно, самодельный, из стандартных примитивов, понятно, с фальшивым номером. Только последний идиот оформит номер на своё имя и пойдёт убивать. Гы!

Дэн запостил вопрос системе, о принадлежности помещения и система дала полный расклад. Магазин аватаров, скинов и прибамбасов от корпорации Дисней. Один виртуальный охранник, он и дезинтегрирован. Хозяин - из живых, некий Деергольц Авраам, оно и понятно, мертвый не может быть хозяином, хотя и удивительно, что из племени иудеев кто-то остался на Планете живым.

- Однако странно... Кто сейчас покупает аватары у частных лиц? И вообще... кто сейчас покупает хоть что нибудь у мелких торговцев? Никто! Все качают любой товар напрямую с серверов корпорации. Ху из мистер Авраам Деергольц? Зачем вам столько товара который никто не купит?

Дэн прошелся вдоль стен, модных обоев на которых изображены пронумерованные чипы, на самом деле это и есть стеллажи с чипами искусно закамуфлированные под обои. Это понятно, хоть и потрогать нельзя.

- Тааак... А куда делся чип под номером сто одиннадцать? - Дэн остановился возле маленькой пустоты на стене, сразу бросающейся в глаза диким хаосом в этом мире абсолютного порядка. - Хммм... Кому-то понадобилась маска деда Мороза, он пришел, и грохнул охранника, а потом бросил фальшивый аватар? Хе, хе, хе. Зачем вообще бросать аватар? Смысл? Лажа!

Было еще множество мыслей и соображений, которые не входили в задачу гвардейца виртуальной охраны, он должен лишь прибыть на место преступления и зафиксировать факт, собрать данные, а потом передать их детективам. Его мысли прервало появление в помещении человека в чёрном костюме. Он также появился неловко как и Дэн, сразу же запутавшись в координатах.

- Осторожнее, здесь всё наоборот, - предупредил его Дэн, настороженно приглядываясь к прибывшему, на предмет наличия в руках дезинтегратора. Хотя, если вдруг жахнет, то всё равно уже не уклониться от разряда.

- Я знаю. Но коды доступа исправить не сможем, - ответил чёрный человек, - вы - детектив?

- Нет. Гвардеец. Прибыл по вызову тревожной сигнализации.

- Поздновато, однако прибыл.

- Прибыл немедленно по сигналу, сэр!

- А что, сигнал сработал так поздно? - спросил человек, но спохватившись, передумал развивать тему, спросил праздно, лукаво прищурившись, - А почему 'сэр'?

- Вы - живой, но аватар, просто маскировка под мертвого.

- Как определил? - черный человек с неподдельным интересом взглянул на Дэна

- Легко. У Корпорации слегка мультяшные аватары, а Ваш, сделан по другой технологии и эта технология не ширпотреб.

- Это не довод. Как понял, что живой?

- Мертвый никогда не спросит, в какой я должности, это неприлично, а ещё... мертвые выглядят поживее любого аватара, даже вашего, извините.

- Хорошо, детектив...

- Я не детектив, мне не положено.

- С этой минуты - да. Скажи мне, детектив, - он сделал особое ударение на слове "детектив", предупредить любые возражения, - что накопал уже здесь?

- Убийство мертвого, инсценировка террористического акта, с целью привлечь внимание властей к чему-то важному.

- Привлечь внимание? Ого! - И доверительно понизив голос человек в чёрном костюме представился, - спец-агент Смит. Джеймс Смит.

Дэн физически ощутил, впервые за многие годы проведённые в Аду, искреннее и нескрываемое уважение от "живого". А ведь и пригодился, ведь нужен. Да, нужен. И ему понравилась эта обыкновенная блажь "живого". Назначить мертвого детективом? Нонсенс! Ладно, пусть потешится, и Дэну тоже хорошо - несколько минут честолюбия, а потом все вернутся к своим обязанностям и рутине. Не привыкать.

- Дэниэш Райн, мистер Смит, - Дэн двумя пальцами сдвинул фетровую шляпу на затылок, показывая светящуюся надпись на лбу.

- А почему имитация, детектив Райн?

- Я сказал инсценировка... но если вы хотите, пусть так - имитация. Брошенный аватар и дезинтегратор на месте преступления. Красиво оформленная картинка, пыль в глаза, чтобы скрыть истинную цель - ограбление.

- Ограбление? - Агент Смит усмехаясь развёл руками, указывая на стеллажи с чипами в идеальном порядке, прищурился, - Докажете?

- Вон там, в стене, пустая ячейка. Совсем незаметна, будто дефект обоев, но кому надо - поймёт. Чип с таким номером украден не зря. Почему сто одиннадцать, а не любое другое? Похоже на сакральное число. Не уверен, это просто догадки.

- Многое верно расшифровал, но кое где ошибаешься. Аватар не брошен, мы его арестовали.

- Может и так, - согласился Дэн и осторожно добавил, - но аватар бесполезен в этом деле, там ничего нет кроме фальшивого МАК-адреса, по нему не узнать кто воспользовался.

- Разумеется. И проверить невозможно, пока он в призрачной плоскости.

- Здесь главное - украденный чип. Либо в нем хранилось нечто, что тщательно скрывали, либо кому-то подан особый знак и он, этот кто-то - важный человек.

- Очень смелое предположение. Не скажешь, почему?

- Потому что, агента специальной службы... не посылают на расследование убийства простого мертвого...

- Верно, - усмехнулся Смит удивляясь, - может кого подозреваешь?

- Я не имею права подозревать.

- Уже имеешь.

- Сам хозяин, Авраам Деергольц, не мог такого сделать, потому что, это не магазин аватаров и скинов, это хранилище чего-то другого, возможно, запрещенных законом артефактов и ему незачем привлекать к себе лишнее внимание.

- Хорошо. Дальше...

-Такое под силу только человеку очень близкому к Деергольцу или имеющему неограниченный доступ к ресурсам системы. Видите? Аватар в призрачной плоскости помещения. Это значит - преступник знал не только то, что искать, но и код замка, координаты мира в нужном файле, появился правильно, то есть неожиданно, сзади, охранник даже не успел вскочить из-за стола, тут его и дезинтегрировали. Извините, больше ничего не скажу. - Дэн деликатно замолчал, справедливо опасаясь сболтнуть лишнего.

- Хм... детектив... а кем ты был, там? - агент кивнул подбородком в потолок, - наверху?

- Не знаю, мистер Смит, я себя помню только на этой работе гвардейцем, меня рафинировали пятнадцать лет назад.

- За что?

- За нарушение этикета, - Дэн неопределенно пожал плечами, - наверное.

- Глупцы. Я разберусь. А хочешь узнать, кем был при жизни?

- Нет, мистер Смит, не хочу, меня устраивает то, что есть.

- А зря... Сейчас пойдешь со мной.

- Есть сэр. Куда?

- В реал, детектив, в реал. Отныне ты - не мертвец, отныне ты - потомок мертвеца. Я дарую тебе жизнь.

- Нет! - Испуганно вскрикнул Дэн, поперхнувшись от того, что слишком резко выразил протест и уже снизив тон добавил, - не стоит...

- Это не ты говоришь, детектив, это говорит программа заложенная при рафинации. Кто же не хочет быть живым, кроме очищенных? А теперь, приказ: ты принят на государственную службу. И ты мне нужен там, в реале, расследовать преступление. Авраам Деергольц пропал без вести.

- Значит, он уже мертвый,- предпринял слабую попытку Дэн, образумить свихнувшегося "живого" не делать такие дорогие подарки, - мы его сможем допросить здесь.

- Не сможем. Его идентификационный ДжиПиЭс перестал откликаться вчера, а код ДНК в сети не зарегистрирован. Его могли только сжечь дотла, мы не нашли тела.

- Значит, всё же не инсценировка, а нечто большее? Тогда нам нужно проверить все чипы в хранилище, чтобы понять мотивы преступников.

- Невозможно! В ближайшее время - невозможно. Во-первых, склад в призрачной плоскости, во-вторых, частная собственность мистера Деергольца. Его нет ни в живых, ни в мертвых, значит и разрешения нет. А наследники пока прав не заявили. К тому же, в-третьих, помещение опечатано и никто отсюда не выйдет до выяснения, кроме нас, можешь оставаться здесь и сдохнуть с голоду либо собирайся в реал. Я тебе пищу таскать не намерен. Личные вещи есть?

- Какие личные вещи у мертвецов?

- Ну, не знаю, некоторые имеет здесь, всё что пожелают.

- А я... всё своё, ношу с собой, - Дэн поправил фетровую шляпу щепотью за кончик потертой тульи.

- Хорошо, меньше проблем. Все личные вещи останутся здесь, пока не закроем дело.

- Без шляпы... никуда не пойду, - упрямо мотнул головой Дэн.

- Надеюсь не обделаешься с непривычки, - усмехнулся Смит проигнорировав протест, щелкнул пальцами в воздухе и на Дэна навалилась темнота с дикой болью.

Низкочастотная вибрация, липкая пустота, пронзительный холод и перманентная боль в теле, до последней клеточки, длиною в вечность. Страх одиночества, которого Дэн никогда не боялся, но сейчас вдруг его накрыло ужасом, что никогда не выйдет из этого зудящего, неприятного состояния. Никогда. Вспышка. Туман. Едкий запах его собственных экскрементов. Открывающаяся крышка криогенной ванны. Мертвец восстает из праха. Он не помнил как умирал, но теперь запомнит навсегда как родился. А ещё, он навсегда запомнит разницу в ощущении живого тела, беспомощного, хрупкого, слабого.

- Где моя шляпа? - наконец выдохнул Дэн онемевшими губами, озираясь, ещё пребывая в шоке от трудного перемещения.

- Она арестована, мистер Райн, - агент Смит поморщился, - и останется на месте, я подарю вам новую.

- Нет... мне нужна моя шляпа...

- Приведите детектива в порядок, - приказал Смит киборгам обслуживающих криогенный принтер, будто не слышал, кому-то в пустоту добавил, - мистер Киреев, вы тщательно проверили её? Как это, невозможно? Как это, в призрачной плоскости? Как она туда попала? Выяснить! Отвечаете головой! Ясно?

Киборги осторожно извлекли размякшего Дэна из чрева принтера.

- Вам неслыханно повезло! - шепнула единственная женская особь из роботов, когда обмывала Дэна тёплой, ароматной водой.

- Это почему же?

- Вам подарили жизнь, редко кому так везет, - шепнула она и опасливо бросила взгляд на углубившегося изучением документов агента.

- Но ведь и тебе повезло, подруга - ты управляешь киборгом в реале, мало кому так везет.

- Не так, как Вам, сэр...

Дэн был не согласен с этой несчастной из Преисподней в силиконовой оболочке, лучше бы оставаться мертвым и незаметным на дне, чем сдуру всплыть на поверхность. Но делиться соображениями с киборгом не рискнул, даже не из осторожности, а по банальной причине, просто не знал, почему.

- Меня зовут Джамиля, - доверительно на ухо прошептала девушка, - мистер Райн.

- Поторопитесь, там, - нетерпеливо пресек агент Смит попытки киборга завести дружбу с детективом, - Усадите мистера Райна в гравион.

- Купите меня, Вам прислуживать, - торопливо шептала киборг Джамиля Дэну усаживая в гравион и пристегивая ремнями к сидению, - пожалуйста!

- Но мне не нужна прислуга... - Дэн взглянул киборгу в её стеклянные глаза и ему привиделось в них отчаяние с мольбой. Не стоило бы, конечно, но он впервые проникся доверием хоть к кому-то. Возможно, она ищет через Дэна способ вытянуть свой счастливый билет, тоже получить живое тело, и такая предприимчивость вызывает уважение. А ему действительно нужна прислуга, он сейчас будто медуза на песке прибоя, раздавленный бессердечной, безжалостной гравитацией. И он принял решение:

- Мистер Смит, мне нужна прислуга.