<p>И в каждой былинке таится душа…</p><p>сборник стихов</p><p>Ольга Шмакова</p>Редактор Николай Иванович Дорошенко
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
![]()
<p>Слово об авторе</p>Ольга Шмакова появилась в русской поэзии как-то вдруг, и вовсе не с ученическими стихами. Первые же публикации никому неизвестной поэтессы на сайте Союза писателей Росиии «Российский писатель» были сразу же замечены её маститыми коллегами. «Вы выразили то, о чём сейчас говорят и думают уже миллионы соотечественноиков, но так, как Вы сказать не умеют. Потому что сказать так дано лишь единицам, которые свою мысль умеют облечь в нужную форму, соединив её с культурой изложения», – написал ей в своем комментарии поэт и литературный критик Григорий Блехман. И известный поэт и публицист Александр Бобров о цикле стихотворений Ольги Шмаковой, посвященном сбытиям в Новороссии, написал так: «…ты сделала огромный шаг вперёд в своей гражданской лирике. В твоём открытом женском сердце отозвалась боль Донбасса и переплавилась в строки». Как о «чутком барометре настроений в обществе» отозвалась о поэзии Ольги Шмаковой и старейший наш поэт Сэда Вермишева. Да и простые читатели, отмечали, что стихи её «написаны с любовью», что «в них ощущается её дыхание», что «они наполнены жизненным смыслом и душевным уютом». Что ж, попробую и я ответить на вопрос, почему поэзия Ольги Шмаковой даже на профессиональном писательском сайте, где никого не удивишь ни известнейшими именами, ни изысками поэтического мастерства, вдруг оказалась для многих столь притягательной. Наверное, в первую очередь следует отметить, что Ольга Шмакова не создает свой поэтический мир, а в нём живет. Даже если она стоит у кухонной плиты, то и обыкновенная выпечка блинов превращается у неё в поэтическое действо (стихотворение «Обречённый на успех»). И обыкновенный, брошенный в поле трактор, под её взглядом вдруг становится частью наполненного трагическими современными смыслами русского пейзажа: «Поеден ржой, и выплакал всё масло,//И бак соляркой не заправлен вновь.//В деревне жизнь тихонечко угасла,//И стынет в жилах дизельная кровь». («Трактор «Беларусь»). Да и не только красотою, а и необыкновенной точностью рисунка всегда поражают её стихи. Даже если речь в них идет о столь часто воспеваемой поэтами луне: «Ночной вокзал окутан мраком плотным.//Стою, боясь прощания с тобой.//Бог полнолунья зельем оборотным//Льет мне на плечи отсвет голубой…». Или: «Туманной струной, сквозь окна проём,//Тугой лунный луч повис.//И, кажется, можно играть на нем,// И звук его будет чист…» То есть, кажется, что Ольга Шмакова не сочиняет свои стихи, а воистину живет и дышит ими. И её лирический герой не создан ею, как некий наш современник, отвечающий на все вызовы времени, а это она сама, это тот человек, у которого «Душа течёт из сердца на бумагу//Ручьём неровных выстраданных строк…» («Поэту). А что в поэзии бывает более драгоценным, чем живая душа поэта?
Николай ДОРОШЕНКО,директор издательства «Российский писатель», секретарьправления Союза писателей России<p>Вот и ушло тихонько детство…</p>![]()
<p>Покинутое детство</p>Я помню: лёд тончайший под ногой,Я наступаю, а пузырь воздушныйМеняя форму, будто бы живой,Прочь от ноги бежит. И мне не скучно —Прозрачный лёд я трогаю рукой,Моя ладонь протаивает льдинку,Я обжигаюсь стылою водойИ лёд крошу ударами ботинка.Потом тянусь до дедовой руки,Что б пальцы греть в его большой ладони.И все гляжу, как меряя круги,Вокруг фонтана деток возит пони.А если я споткнусь – из лужи слёзПодмышки меня дедушка подхватит.А бабушка, надев очки на нос,Пришьет к штанам веселую заплату.Мне так в то время было хорошо…Я отыскать давно мечтаю средство,Что б, хоть на час, забросить мир большойИ вновь попасть в покинутое детство…<p>Мой рыцарь</p>Посвящается моему мужу ВладимируК судьбе, до камушков разбитой,Явился рыцарь без коня.Разрыл обломки деловито,Оттуда вытащив меня.Забрало маски с черным окомСкрывало облик молодца,Не афишируя до срокаЧерты весёлого лица.Спаситель, давший мне свободу,Одетый полностью в брезент,Вооруженный электродом,Завоевал меня в момент!И приварил меня умелоК себе, уверенной рукой,Крепчайшим швом изящно, смело,Электросваркой дуговой.Искря фонтаном, быстро, ловко,На совесть шов он свой ваял!Не оторвать меня от Вовки —Застыл расплавленный металл.<p>Песнь домохозяйки</p>Не рыбачка я, не амазонка,И рыбацкий подвиг – не по мне!А по мне – кастрюльный подвиг звонкийНа кухонном голубом огне.Пусть я не воительница с луком,Пусть не дружат спиннинги со мной,Но пюре картофельным, да с луком,Будет завоёван мой герой!Пусть не смеют девы-амазонкиПодступать к герою моему!!!Я оружьем – скалкой, по лбу звонкоБыстро объясню им, что к чему!<p>Зимняя баня</p>Ух, баня, баня! Жарит очумело!Разгульный пар, не знающий границ,Целует щёки женщин пышнотелых,Любуясь цветом помидорных лиц!Ах, баня, баня! Жаркая утроба!В ней забывает беды человек.И оседают вмятины в сугробах,Там, где тела бросались с визгом в снег.Ох, баня, баня! Шпарит жар до дрожи!Вплоть до костей ты выпарен и чист!И как печать, в знак качества, на кожуНалип пятном настырный банный лист…<p>Надюшке</p>«Росинка, упавшая со звёзд» – буквальный перевод с ацтекского слова «цветок».Со звёзд упавшей маленькой росинкойОднажды в этот мир явилась ты.Из слов сплетенья – целая картинка!(Ацтеки называли так цветы)И ты росла тихонько, незаметно,Листочки распустились – хороши!И расцвела цветочком белоцветным,Моя росинка, дрожь моей души…Быть может скоро об руку с любимым,Пойдёшь к венцу ты в облаке фаты,Пусть ваши чувства, ангелом хранимы,Не растеряют юной чистоты.Хочу, чтобы избранник твой любимыйС тобою свил крепчайшее из гнёзд.Что б к вам в гнездо, с небес необозримых,Для вас росинки падали со звёзд…<p>Лёшка-скиф</p>Алёшка, сын, пришёл с мечом домой…Землёй давно военный правит атом,Но миром скифов болен Лёшка мой,И потихоньку собирает латы.Себе клепая шлемы и щиты,В век двадцать первый порох презирая,Из городской безликой суетыСбегают парни, в прошлое играя.Неся кольчуг железо на плечах,Блестя на шлемах брызгами рассвета,Идут мальчишки биться на мечах,Назло ракетам, ружьям, пистолетам.Претит им подлость пуль из-за угла.Близка их душам честь единоборства,Где наказаньем истинным для зла —Лишь сила рук, да стали благородство.Искусство боя, скрытое в веках,Даётся лишь тому, чей дух достоинДержать оружье древнее в рукахИ называться гордым словом – воин.<p>Девичьи слёзы</p>Что-то тревожно сейчас у меня на душе…Чувство пытаясь понять, не найду я причины.Будто заносит машину на льду в вираже.Мается сердце мое неизвестной кручиной.Как же мне сладить с тревожной душевной волной?Боже, с какой стороны ожидать неудачи?Слышу неясные звуки за толстой стеной.Дверь открываю – дитя моё бедное плачет.Прячется в комнате дочка семнадцати лет.Сердце, разбитое вдребезги, лечит слезами.Плюшевый мишка в объятьях, и выключен свет.Что же стряслось? Расскажи перепуганной маме?Слышу сквозь слёзы: «Мамуля, он бросил меня…»Из берегов вышли глаз невесёлых озёра,Слёз водопады со щёк льются на пол, звеня.Нет, не помогут сейчас ей мои уговоры…Мне бы забрать у неё эту острую боль,Мне б успокоить убитое горем сердечко,Что бы не сыпались слёзы, не жгли бы как сольСвежую рану души моего человечка…Доченьку крепко обняв, я сижу и молчу,Сердце читая её, как знакомую книжку.Завтра, пожалуй, на слёзы её поворчу…Ну а сейчас – пусть промочит несчастного мишку…<p>Маше – семнадцать</p>В сознанье собственном – царица!Шокируя длиною ног,Идёт, красуется девица,Всем обсужденьям поперёк!Газели стать – в движеньях плавных,Скрыт в сердце чувств девятый вал.Гиперболоид глаз лукавыхРазит лучами наповалМальчишек, падких на кокетствоЕё трепещущих ресниц.Вот и ушло тихонько детство,Как тень прочитанных страниц…Ах, Маша, Маша, дочка наша…Какой на сердце был покой,Когда ты с ложки ела кашу,И не была ещё такой —Своей красе узнавшей цену,Открытой солнцу и ветрам……Приходят дети нам на сменуЖить в счастье с горем пополам…Дай, Бог, им горюшка поменьше…<p>Волоколамску</p> 
