Читаем Избранная лирика онлайн бесплатно

Избранная лирика

Стихи Николая Михайловича Якушева (1916-1983) знают любителипоэзии старшего возраста, но нынешний читатель с ними почти незнаком. Пусть же и новое поколение откроет для себя этоготалантливого русского поэта. Сборник подготовлен к столетию со дня рождения НиколаяЯкушева.

Николай Михайлович Якушев

Поэзия

БЕРЁЗКАРассвета скупая полоска,за ветром летят журавли.Напрасно за ними берёзкастремится сорваться с земли.В ненужных усилиях мучась,дрожит, как дрожит человек.С землёй её горькая участькорнями связала навек.А ей бы свободу такую,чтоб птицы догнать не могли...И кто ей, смешной, растолкует,что небо беднее земли.Что вся её радость на светеи общее счастье со мной —любить это небо и ветер,навек оставаясь земной.Останься земною, лесною,до солнечных дней подремли.А птицы вернутся весною,им тоже нельзя без земли.КАК ПРИХОДИТ ВЕСНА

К. Е. Якушевой

На маленький Юршинский остров,уставший от зимнего сна,всегда удивительно просто,бесшумно приходит весна.Сначала в условных приметах,неясных другим иногда,в особенной резкости света,в росистой испарине льда.Все больше небесных промоин,и вот, как предвестье чудес,над скованным Рыбинским моремотверзнется пропасть небес,такой изумительной сини,что грудь для дыханья тесна.Забытою чёткостью линийвпервые тревожит весна.А там, у истоков апреля,услышишь полдневной порой:работают дятлы-капелинад снежной непрочной корой.В предчувствии птичьих набеговв природе пойдёт суета,ручьи шевельнутся под снегомс упрямой повадкой крота.И медленно, трудно, неспороснега отползают во рвы.На бурых горбах косогоровпрорежутся зубы травы.А тёмною, влажною ночью(наверно, их ветер принёс),как пчёлы, мохнатые почкиобсядут лозинки берёз.Чтоб позже, в один из рассветов,для нас неприметно, тайком,подняться с насиженных ветокзелёным, крылатым листком.Тогда в перелесках знакомыхприходит бродяжничать срок.Как рифму — по тем же законамотыскивать первый цветок.Смотреть, как горит, не сгорая,заря над простором лесным,как листья налились до краязелёною кровью весны.ГОРЯТ КОСТРЫ Посмотри,на дорогах за нами,где скрестились десятки ветров,полыхает зубчатое пламядо сих пор не погасших костров.В них остались какою-то частью,может, искрами, сбитыми в сноп,нашей юности жаркое счастьеи далёких рассветов озноб.Пионерские наши дорожки,окунёвый азарт на заре,соблазнительный запах картошки,запечённой в горячей золе.И ещё:на площадке Кузнецкаот мороза металлу невмочь,и огнями разрезана резколедяная кромешная ночь.А земля прочерствела как камень,как железо крепка на излом.Мы её отжигали кострамии ломали тяжёлым кайлом.В тех огнях родилась и окреплакомсомольская юность твоя...На следах неостывшего пепларазжигают костры сыновья.ЗА РЕКОЮ ПЕСНЯ Вечерами тихими,полными покоя,кто из нас не слыхивалпесню за рекою?Где-нибудь под звёздами,посредине лета…Что в ней, неопознанной,до конца не спетой?Хорошо ли, худо ли —без конца, без краяв ней тоски и удалисила молодая.Светлая ли, грустнаяпесня за рекою —что-то очень русское,очень дорогое.* Чернила — не кровь, а строка — не душа * Чернила — не кровь,а строка — не душа,но есть исключительный случай,когда замираешь,почти не дыша,в предчувствии редких созвучий.В такую минуту,над словом склонясьв сплошном отрицанье покоя,поймёшь ты,что с временем держится связьодной, неизбежной строкою.Когда эту строчку ты все же настиги ей уже некуда деться,то трудно понять,где кончается стихи где начинается сердце.* Умерла моя мама – простая рабочая * Умерла моя мама —простая рабочая.Положили еёв заводском нашем клубе.Как живая.И смерть изменила не очень её,только стали суровымидобрые губы.Только глубже запалиморщинки косые,только сердцу,которое билось и плакало,и тревожилосьв вечной заботе о сыне,стало всё безразличнои всё одинаково.И оркестра охрипшегохмурые звуки,запах хвойных венков,ещё влажных от инея,и мои, в изголовье,тяжёлые рукии судьбы моей чёткая,ясная линия.Будет горе —а ты не поплачешь об этом,и дороги —а ты не махнёшь мне рукою.Ты лежишьпод густым электрическим светом,Не привыкшаяк ярким цветам и покою.Будет полночь светлаот январского снега,как обычно,такая же, очень простая,И в открытую форточкусразу, с разбегамолодая снежинкавпорхнёт и растает.Будет утро.Весна на зелёной планете,и хорошие песни,и добрые люди.Будет так,что и горя не станет на свете,лишь тебяникогда уже больше не будет.Никогда…Не помочь никакими слезами.Сыновья, сыновья,видно, все мы такие —матерей мы целуемв толпе на вокзале,о любви матерямговорим на могиле.* В окно вагона, словно в прошлое... * В окно вагона,словно в прошлое,глядеть приказывает память.Кружит, кружитснежинок крошево,не зная —падать иль не падать.Да все равно!Найти не просто мнезнакомый домик на заставеи те затоптанные росстани,где я тебятогда оставил.Как много летлегло на плечи нам,пожалуй, тяжестью двойною —ведь наша жизньбыла помеченаразлукой, временем, войною.Бродила смертьвокруг да около.Над полкой,где пылились книжки,как часто беспричинно трогалаты фотографию мальчишки.Как часто тысквозь сон нарушенныйприподнималась на постели,к моим шагамв ночи прислушиваясь...А это листья шелестели.Как часто,отстраняя плечитебе мешающих прохожих,ты вдруг бросаласьмне навстречу...А это был солдат похожий.А жизнь уже была измерена.Но ты гнала,гнала усталость.Ты все надеялась и верила,когда и полчаса осталось,когда уже дыханья не было,упав лицом в подушки синие,ты свой последнийвыдох сделаламоим невысказанным именем...Навеки в памяти останутсяснежинки,вкрапленные в вечер.Напрасно поезд ищет станцию,где ты бы вышламне навстречу.ЛЕТНИЙ ДОЖДЬ С утра ещё птицы об этом кричали,но туча, казалось, пройдёт стороной.А он, осторожный и робкий вначале,обрушился ливня стеклянной стеной.И сразу запахло корою смолистой,ещё не остывшей от солнца травой.А дождь нарастал, как рапсодия Листа,такой же стремительный, звонкий, прямой.С трудом изменяя характер строптивый,он медленно, словно огонь, затухал,возился в кустах придорожной крапивыи вновь тарахтел по глухим лопухам.На брызги с налёта дробился о камень,рубил неповинные листья сплечаи вновь клокотал и кипел под ногами,как будто земля для него горяча.И было такое желанье смешное:забыть обо всем, с чем сегодня знаком,разуться и узенькой тропкой лесною,как в детстве, по лужам бежать босиком.ПОРОСЛЬСуходол, кустарники да кочки,крупная, как ягоды, роса.Сосны, оперённые подсочкой,медленно уходят в небеса.Утро разгорается несмело,только набирая синеву,и косые солнечные стрелыв мокрую вонзаются траву.Лес звенит скороговоркой птичьей,где-то в травах булькает ручей.Лишь стволов дремотное величьене обеспокоено ничем.Сквозь труху распавшейся осины,росною обрызганный водойжизни огонёк неугасимыйпорослью пробился молодой.Ёлкою иль робкою рябиной,клейкою берёзовой листвойтянется, вовек неистребимый,утверждая жизни торжество.Стоит повнимательней вглядетьсяне в стволов могучую красу,а вот в это тоненькое детствов вечно обновляемом лесу.* Опять лесами бродит осень *