<p>Омская зима</p>![]()
![]()
<p>И РОДИТСЯ ЭХО…</p>«Омская зима» — это словосочетание уже не требует расшифровки.
Омичи, жители нашей орденоносной области хорошо знают, что в конце января или в феврале вот уже десять лет подряд на крупных промышленных предприятиях, в студенческих аудиториях, в училищах и школах, на животноводческих фермах, в сельских домах культуры и клубах проходит литературный праздник.
На него съезжаются писатели из разных городов нашей страны, принимают самое активное участие омские литераторы. И хотя тот эмоциональный и эстетический заряд, который получают наши земляки, любители отечественной литературы, менее всего может быть измерен числом, мне приятно сообщить, что за десять лет на «Омской зиме» побывало более пятидесяти поэтов и прозаиков из Москвы, Ленинграда, Горького, Кишинева, Мурманска, Барнаула, Новосибирска, Кемерова, Томска, Читы.
Омская земля отзывчива на поэтическое слово. И в разное время разные поэты посвящали ей свои стихи. Разным представлялся им сибирский город на Иртыше. И зависело это не только от творческой индивидуальности, но и от исторического времени, запечатленного в стихотворении.
Наш город постоянно менялся, рос вширь и ввысь, поворачивался лицом к реке, перебрасывал мосты на левобережье. И с каждым годом все труднее находить приметы старого Омска, с его тупиками и переулками. Но есть в нашем городе та своеобразность и неповторимость, которая ему присуща навсегда, вне зависимости от его внешнего облика. Это его гостеприимство и готовность к дружбе.
И я думаю, все, кто побывал в нашем городе, могут повторить вслед за Павлом Васильевым:
«Вновь старый Омск нам кажется знакомым, какстарый друг, оставленный в степях».Наш город готов к новым встречам, каждый омич готов повторить трогательный мартыновский вопрос:
«Ты хотел бы вернуться на реку Тишину?» Если да, то мы ждем. Мы рады вас видеть и слышать ваш голос.
И действительно, многие писатели были гостями «Омской зимы» по нескольку раз. И можно с уверенностью сказать, что доброе знакомство часто перерастало в крепкую дружбу, а сам литературный праздник стал значительной культурной традицией. Он популярен. Его ждут в городе и в селе. В нем есть та особенная притягательность, которая свойственна молодости и таланту. И это объяснимо, ведь главным организатором праздника является Омский комсомол. «Молодость — книга — жизнь» — под таким девизом выходят на сцену известные в стране писатели и молодые литераторы, авторы первых книг. Они равны в своем стремлении поделиться с читателями сокровенными мыслями и чувствами, в стремлении говорить о самом главном. Говорить серьезно, ответственно и несуетно, помня, что «слово — это тоже дело», и что оно способно рождать отзвук. Эхо!
И хотя нам не дано предугадать, как наше слово отзовется, каждый поэт, посылая в мир голос своего сердца, рассчитывает на резонанс.
Пусть таким резонансом «Омских зим» станет коллективный сборник, в котором зазвучат голоса поэтов из разных городов, из разных поколений, соединенные в многоголосый хор нашей читательской признательностью и любовью.
В. МУРЗАКОВ.
<empty-line></empty-line>![]()
<p><strong>Владимир Башунов</strong></p>БАРНАУЛТРАКТАТ О РУССКОМ СНЕГЕИз глубины окна — и дальше,из глубины небес,вот-вотВеликий Русский Снег — и дажеиз глубины веков — дохнет.Как нераздельны:снег, Россия,сугроб, снегурочка, снегирь…И родина моя —стихиявеликоснежная — Сибирь.Мы все язычники.В нас предкиживут.Нас трогают до слезполуопущенные веткиполуоснеженных берез.Что говорить!Когда сожженныйглубоким горем,как сквозь сон,жил Суриков,то потрясенныйВеликим Снегом — был спасен.На основании законномвошла в Историю зима:Снег воевал с Наполеономи третий рейх сводил с ума.Сверканье, скрип…Не только детство,не только сказка или стих, —но память духа,как наследствосуровых прадедов моих, —вот Снег дохнет…ЛЕСНАЯ ДОРОГАКогда они скажут:«Пропавшийне вспомнит юдоли земной», —туманом и дымом пропахший,я выйду к дороге лесной.Я сяду на пень придорожный.Я брошу рюкзак возле пня.Твой голос,сухой и тревожный,ребенком уткнется в меня.Пустые и глупые люди!Легко расточая слова,они позабыли о чудеи силе земного родства.Что там, где чернеет берлога,где светят гнилые огни,которых боятся они,там есть и лесная дорога,небесной дороге сродни.Она-то меня повстречает.Она не скривит,не солжет.Да голос еще выручает.Да память еще бережет.БИЯСкатиться вниз, и в нетерпеньерывком сорвав рубаху с плеч, —в ее круженьеи кипенье,в ее сверкающую речь!В ее стремительную — с ходу! —в ее студеную струю,в ее зеленую свободу —купель и колыбель мою.И плыть! Еще без напряженья,еще размашисто-легко,ее кипеньеи круженьегася уверенной рукой.Наискосок,через воронки,закрученные в глубине,чтоб в спину ахали девчонкии говорили обо мне.На левый берег, где нависликлубы черемух и берез.Почти без памяти,без мыслиупасть на галечный откос.Икамушки перебирая,не помышляя слаще лечь,все слушать,не перебивая,ее сверкающую речь.ДЕТСКАЯ РАДОСТЬЧто ты сегодня молчишь и невесел?Не угадаю причин по лицу.Слышишь? Бубенчики ландыш развесил.Слышишь? Кукушка летает в лесу.Как ни морочит нас,как ни колдуетсила нечистая — все нас хранитдетская радость: кукушка кукует!Детская радость: бубенчик звенит!Знаю и я в себе темные токи,этот болезненный выход тоски.Опережая привычные сроки,время прижгло и сдавило виски.Снег полетит или ветер задует —май переможет,и нас охранитдетская радость: кукушка кукует!Детская радость: бубенчик звенит!ОСЕНИНЫХорошо, когда убрано полев срок,в сухую погоду,сполна.Прославляя уменье и волю,хлеборобов отметит страна.И они, поднимаясь на сценуи смущаясь вниманьем таким,может, внове почувствуют ценуи себе,и хлебам золотым.Хорошо в это славное время,в эти краткие дни осенинощущать себя вместе со всеми,даже если ты бродишь один.И комбайны стоят на приколе.И на лицах особенный свет.Хорошо, когда убрано поле,словно выполнен главный завет!* * *Дождь шумит, шумит по крышеКто не любит этот шум!Кто забыл, как он колышетлегкий рой случайных дум!Хоть на летнем сеновале,хоть на пыльном чердаке,где вы, может, ночевалиили с книжкою в рукеприлегли на одеялеот шумихи вдалеке.Вы вздохнули осторожно,сон рукою отведя,потому что невозможноне заслушаться дождя.Что мелькает перед вами,позабытое не раз?Кто неясными словамизаговаривает вас?Отчего бы… Но едва лив том далеком далеке —хоть на летнем сеновале,хоть на пыльном чердаке —вы когда-нибудь бывалис тем дождем накоротке!АКВАРЕЛЬВот и ягода с печалинкой.С холодинкою вода.Гуси к берегу причалили.Разбрелись в лугах стада.Бор листом и хвоей выстелен,в соснах вспышки янтаря.Это я стою под выстреломзолотого сентября.Это синий свет колышется.Это воздух говорит.Как далеко выстрел слышится!Как лицо мое горит!Как мучительно,несвязаннопроступает между строквсе, что всуе было сказанои чему приходит срок. 
