Читаем Прогулки по полю случайностей онлайн бесплатно

Прогулки по полю случайностей

Михин – это когда важно не только и не столько слово, но и то, что между слов, над ними. Когда, казалось бы, нарушены законы формальной логики и сами каноны коммуникативных свойств речи, но почему-то сопереживаешь огромному человеческому чувству, которое истово бьётся «за кадром», и при этом пронзительно очевидно, что всё сказано правильно, больно, остро, и иначе – никак. Каждый текст, как матрёшка, как Мультиверс, многопланов и просторен, и никогда не знаешь наверняка, сколько же в нём уровней. Как же это работает? Автор утверждает, что, используя эмерджентность и пластичность поэзии, свойства семантического треугольника и размытость значения слова, можно и нужно создавать непосредственно для «бессознательного» читающего. Как музыка. Гармония неопределенного. А на сетчатке глаза пусть медленно гаснут выжженные запредельным ускользающие смыслы. Так прикасаются к чему-то большему, могучему и настоящему. А слова – это только инструмент, владеть которым требуется виртуозно. Шестая книга современного мастера слова, члена Союза писателей России, победителя и лауреата различных конкурсов и премий, читать которого – и труд и награда одновременно.

Борис Михин

Поэзия

Борис МихинПрогулки по полю случайностейИнферноА позвольте вопрос:вот когда прекратили цикадыи как будто бы всё создаваемое ни к чему,было не решено всё решить, наконец, однократно,и казалось «вот-вот у предела пределы сниму»,а окрест тишина без цикадного вкусного трескаи изменчивый свет только приобретал статус «бел»,а звонок в дверь желанным был, чёрно-бессонным и резким,то тогда вас ещё никогда ведь до этого не было?А, по сути, мы и появляемся этого после,так как всё, кто был до, очевидно – каким-то не тем.Но не ждётся ответ.Просто слышится долгая с полятишина, и инферно уставших цикад в темноте.У попа была……, что если заделаться новым и сильным,в не здесь, молодым и летать, из металла,то можно услышать, как время бесило,и вечное трогать за моментально,увидеть Христа на угасшей картинкереальности в грязи его прототипов,проекции разума в виде кретинов,хранящих код разума в репродуктивном;что, если за струны подёргать пространстваи стать компенсацией их недостатков.Я видел всё это.Но вот что престранно,–я умер, а как утверждает константа…Не хватитА скольких наших покалечит,не вспомнит даже Магадан,минут не хватит на годаху нескольких тысячелетий.Не хватит пальцев на рукаху ста пятнадцати безруких,о скольких позабыл Харуки,намуракамившись в верхах.А сколько недополучили,в сомнениях истеребясь,меня не хватит у тебя,когда уйду неизлечимым.Не хватит лишнего в любвисреди того, чего мне хватит,когда в ладонях много платья,но дико мало половин.Новое пониманиевоскресенье воскресаломолотым, нормальным кофецепочка тяжёлых следов по снегуна крыше дома напротивно в спину темнотой сквозитневозможность и маловероятностьсоотносятся, нои вот состояние остановки внутреннего диалогаэто я не ошиблосьпрозрение угасаниямилостивые государи,позвольте предложить новый термин:эмерджентность поэзииНадоКогда не душа – сушка,хоть вроде бы и крещён,просто дышать – скушно,надо бы как-то ещё.Когда для врагов – «рашка»то, где чиста вода,просто стареть – страшно,надо бы отдавать.Когда ты уже создан,обратно не раскатать,просто уйти – поздно,надо не просто так.Не спасётОднажды что-то не произойдёт:вас не лизнёт любимая собака,не позвонит любовь, и номер стёрт,не будет слёз, нельзя поскольку плакать,и не спасёт огромное потом,котором, тем не менее, всё будет.Но сложное останется в простом,наверное, поэтому мы люди.НезаменимыйВесна началась за вокзалом, на дальних путях,там стрелка ломалась морозом ещё аккурат,картавый смотритель держал на щетинистостяхулыбку и ждал, как откроется старенький тракт.Егда же открыша одесную марта пути,прииде великыя радостия, что теперьпора, стоит только пора за весну потереть.Смотритель вкушал лишь возможность – уйти не тот тип.Масштаб посмеявся над ним, ни во что же вменив,огромный дух весь уместивши в железность дорог,вне дальнего, вне невозможных и вне времени,он был только здесь, словно там – лепый лес за горой.Он мнити, бо так, будет незаменимым затоотныне и присно, стараясь весну заманить.Весна-то пришла.А смотритель вдруг стал заменим.И залито небом окрест по апрель золотой.Истина и истинкиВсе были нами, но не всемипобыли мы набраться знаний;спасение, но без спасений,наказанность без наказаний,битком набито истин затхлых,мол, дважды два, в кабак в коктейльном,но будут ржать в степи казахи –они пришли бы, как хотели.От глупостей треща мозгами,не натрещать, блин, на неглупость –ещё до Слова было сказано,прислуга – максимум прислуга.И хочется пропить гармошку,пойти в немытые махатмы,забив болты, не понарошкунад истинками насмехаться.Там, где настам, где нас нет, а вещи имеют формубанковской картой, пожалуйстау продавщицы прядка зацепилась за серёжкуи снова следует предположить, чтооктябрь влажно кашлял ветромбыло всё как-то твёрдо и именно там, где нас нетв этом месте, обычно, надрыв банальностиа ещё не простить и сквозняк по подъездугнев, как попытка сокрытиямерзкий дождь, и без пуговицы накак-то дальше, но зачеми опять там, где нас нет, мешаломожет быть это и есть?УказателиА «прощай» иногда словно тост,констатирующий – хватит войн.И осталась усталость кустов,обрастая тобой и собой,обладая дождями.Вторымочень хочется, видно пора.Там, где столб с указателем врыт,как-то весело, с прошлым порвав.Указатели – это для тех,кто надеется.Эх, хорошооказаться не там, где хотел,и не там, куда не дошёл:здесь судьба, как водицы набрать,здесь бесцельность – как будто спасла.Так что не обещайте добра,что, всего-то, отсутствие зла.Поезд на КитежНаверное каким-то, но таким же,куда бы ни назад, а всё же дальше.Ничто не оправдает ожиданий.Так где отходят поезда на Китеж?И помню, как встречалась пара станций,отстаивалась очередь до кассы,и брал билет.И ждал.Но смог – без шансов –лишь остаться.Тётушка…завтра пытаясь примеритьдвор, раскачалась качелькурочка с огненным чилидобрая тётушка смертьбродит в десятках обличиймежду домов и ночейсыпан асфальт реагентом…вглядываясь в силуэт,в мелкий шаг, в тонкую поступьсядет,как будто багет,досыта, если есть доступ,крошит сто лет на столевидишь, а не достаётсякот взял своё вдругорядветер округло метнулсякто-то прикрыл плёнкой тёскрошки ненужно сгоряттётушка, ваш воздух с улиц?ПраздникНа лице рассвет, к спине стена, иотказаться от повязки на глаза.Жизнь – не собственность, а гостевая;не успел, не получилось, не сказал.Дать команду «пли!» себе же – праздник.Залп. И никому ни что не надлежит.Караулу не промазать, разве что.А рассвет не сомневался, что он жил.Караул смотрел в прицелы с ужасом(трусость, словно пуля, скрытна и глупа),ни один, увидев праздник мужества,не попал.Но яМы проходили в школе статуи вождей,как что-то недиагностируемое.И окровавленный купая нож в воде,оправдываться про себя: «Прости, но я…»Прощать не мне.И, думается, никому.Учителя на пенсии (противнаясудьба). И слышится эпическое «мук».Не совершаете встречи, чтоб: «Прости, но я…»Так и поэтом на всю жизнь остаться мо.Отточие немного помогло понять,что ничего не происходит в нас само,и как всегда послышится опять: «но я…»А мы всё живы, в смысле не мертвы,и жизнь ругает выстрел, сучий потрох;уже не всё не плохо, пахнет порохобидным вырастанием травына никогда не пройденных мной тропах.А вы всё краше, даже страшно, как.На луже лёд – нажми – и треснет в веер.Камо грядеши… время хлопнуть дверью,пръпрящи вервью путь, раз нет шнурка;но в том, что станет, вовсе не уверен.А нам… и сказано не мною-мной,и вытерплены войны мной-не-мною;травою вытереть всё не немое;темно при осв[е/я]щении «дневном»,а мы всё живы-не-мертвы, но ноем.Синергетический базарНетематический разрядился базарпродажами путей, судеб, лав стори;и непроявленное, словно образа,блестя зрачками, непонятно смотритна покупателей из каждого шатра,а неопределённость-зазывалавыпендривается.Откуда-то мандраж.«Всех забывали», – вечность завывает.Не понимая,деревенским вахлаком.Случайностью в очередной аттракторзахвачен, и приглаживая хохолоксмущенно, вижу игры без антрактов,жизнь без контрактов,нереальность без игры.Ухлопываю мнением ладоши;коньяк в буфете, бутерброды без икры.А по рядам гуляет смерть-лотошник.Нефантасмагорическая муть,–базар открыт двенадцать миллиардовлюдей и лет в году и каждую не-тьму.Но только покупатели/лям не рады.Чем