Читаем Герой моего романа онлайн бесплатно

Глава 1. Не герой

— Ты не герой моего романа.

Я слышал это слишком много раз, чтобы удивляться. И всё же каждый раз звучало так, будто впервые.

Сначала я даже не воспринимал это всерьёз. После первого раза смеялся с друзьями.

— Ну всё, кастинг провален. — говорил я, натягивая улыбку.

После второго начал раздражаться. Это уже невозможно было не замечать.

А уж после третьего — я просто запомнил. Такие фразы не стираются. К сожалению они накапливаются.

Всем читателям — мой пламенный привет!

Меня зовут Максим Смирнов. Мне двадцать шесть и я фотограф. Ловлю моменты, которые другие не замечают. Чью-то улыбку на грани слёз. Руку, которая чуть дольше держит другую. Взгляд, который уже почти решился уйти.

Ирония в том, что свою жизнь я тоже будто снимаю, но монтаж там явно делает кто-то другой.

В восемнадцать у меня появилась первая фотокамера. К девятнадцати — первые заказы. В двадцать один — я обзавелся собственным агентством.

Сейчас у меня есть всё, что обычно называют успехом. У меня есть — деньги, съёмки, клиенты, различные интервью. Есть квартира. Собственная. Та, в которой тишина звучит громче любого города.

Парадокс моей жизни — простой. За несколько лет я понял одно: ты можешь быть нужен сотням людей — и при этом никому, когда выключается свет. Перейду к своей истории.

В отношениях у меня всё ломалось одинаково. Сначала всё было легко. Я прям верил: вот она — любовь всей моей жизни. Но потом что-то менялось.

Пустой взгляд. Чужая интонация человека, который был рядом. Долгая пауза перед ответом. А потом звучала одна и та же фраза:

— Прости, Максим… но ты не герой моего романа.

Это было странно.

Нет….

Блин…

Это было…

Больно.

По ощущениям напоминало будто это финал сцены, которую я не успел даже дочитать.

Да и если честно … мне просто не давали этого сделать😏

Расскажу с чего собственно все началось. Я начал встречаться с девушкой. Ее звали Настя. С ней всё казалось настоящим. Без игры, без притворства, без ожидания подвоха.

Я впервые подумал, что, возможно, дальше будет не “просто я”, а “мы”.

Настя смеялась над моими шутками своим озорным звонким голосом. Засыпала у меня на плече. Оставляла свои разноцветные резинки в ванной, как будто мой дом это уже ее дом.

А потом однажды она просто села напротив в кофейне. Это был наш обычный вечер после работы: я, как всегда, был погружён в дела, а Настя листала ленту в очередной социальной сети.

Краем глаза, я поглядывал на нее, говоря: еще чуть-чуть осталось.

Настя мило улыбнулась. Но не так как обычно.

Я сразу увидел, как она хочет мне что-то сказать. И спустя несколько минут она наконец-то тихо шепнула:

— Максим… Прости… ты не герой моего романа.

Затем она встала и просто ушла….

Я сидел и пытался понять, что только что произошло.

Настя произнесла эти слова так спокойно и уверенно, будто разговор уже закончен и моё мнение ничего не меняет.

Я даже не успел спросить: почему?

Она просто поставила точку. Не запятую, не многоточие. Взяла и поставила — точку. И поставила её за нас обоих.

Считать ли слова Насти просто совпадением? Не знаю…

Но именно после нее эта фраза перестала быть просто набором слов, она стала системой.

И тогда я впервые поймал себя на мысли, что, возможно, дело не в том, что меня не выбирают. А в том, что меня выбирают — но ненадолго. Словно я всегда оказываюсь чем-то временным: удобным, нужным на короткий срок, но не тем, с кем остаются надолго.

Тогда я ещё не знал, что совсем скоро одна книга заставит меня впервые задуматься почему так происходит.

Глава 2. Квартира, в которой слишком тихо

В тот вечер я вернулся домой после очередной премии.

В лифте пахло чужими духами и металлом. Голова гудела от музыки, вспышек камер и бесконечных поздравлений.

— Макс, это был разрыв!

— Ты лучший!

— Гений кадра!

Я улыбался всем. Жал руки. Благодарил каждого. А внутри почему-то была только усталость. И странная мысль, которую я старался не замечать: после каждого “успеха” возвращаться домой становилось тяжелее.

Дверь квартиры открылась привычно тихо. Темнота встретила меня равнодушно.

Я скинул туфли прямо посреди прихожей. Пиджак полетел на кресло. Ослабил ворот рубашки, расстегнув пуговицы и медленно выдохнул. Слишком тихо. Настолько, что захотелось срочно включить хоть что-нибудь. Но тишина дома душила не отсутствием звука, а отсутствием рядом кого-нибудь.

Я взял пульт и нажал на кнопку. Телевизор загорелся голубым светом, разрезая полумрак комнаты.

По одному каналу шло интервью с Сергеем Фроловым. Одним из самых известных людей страны.

Я хотел уже пройти мимо, но случайно услышал вопрос:

— Вы добились огромного успеха. Что вы чувствуете?

Я усмехнулся и подумал про себя:

— Ну сейчас будет что-нибудь про мечту, дисциплину и путь к вершине.

Но он неожиданно тихо ответил:

— Знаете …. Успех — это… — на секунду он замолчал… а потом выдал следующее: — знаете успех не имеет никакого смысла, если ты возвращаешься домой после концерта, а там никого нет… эта пустота рушит всё.

Я замер.

Даже пульт в руке медленно опустился вниз.

Мысль пришла сразу:

— Сколько бы ни было у меня наград… если дома меня никто не ждёт — к чему всё это?

От всего этого неприятно кольнуло в груди.

Я невольно прижал ладонь к груди и оглядел квартиру. Она была большая, дорогая и абсолютно пустая.

На кухне стояла кружка, из которой я пил утром. На диване — брошенный плед. На полке — награды.

Не было ни голосов. Ни смеха. Ни ощущения жизни. Только холодильник тихо гудел где-то на фоне.

Интервью давно закончилось, а я всё сидел перед чёрным экраном. И впервые мне стало не просто тихо. А неуютно от того, что я слишком привык к этой тишине.

У меня действительно было почти всё. Кроме человека, ради которого хотелось бы возвращаться домой.

И именно в тот вечер я впервые понял: иногда тишина умеет говорить громче любых слов.

И в этой тишине впервые возник вопрос: что мне сделать, чтобы не было так пусто?

Глава 3. Та самая книга

В выходные я поехал к родителям.

У нас есть семейная традиция. Наверное, такая есть у многих. Мы любим собираться всей семьёй на даче.

Выглядят наши встречи обычно так: шашлыки, шум, настолки, споры ни о чём, в которых мои сёстры обычно стараются меня поучать.

В такие дни я с радостью слышу мамин смех с кухни и папино:

— Кто опять не закрыл мангал?!

Обычно эти встречи всегда вытаскивали меня обратно в жизнь. Но в этот раз всё ощущалось иначе.

Я стоял во дворе с тарелкой шашлыка и вдруг понял, что впервые чувствую себя здесь лишним.

Нет, не подумайте чего. Моя семья меня очень любит, порой даже слишком.

Просто именно сегодня я осознал: все давно по парам.

Родители есть друг у друга. Сёстры у меня при мужьях. У них своя жизнь. Свои вечные разговоры про ипотеку, про то, где что урвали по скидке, куда планируют поехать в отпуск.

Я стоял и смотрел на них.

На то как у Юли, моей старшей сестры, ребёнок уснул на руках. На то как папа ругался с Катей, это моя младшая сестренка, из-за соуса.

Повернув голову я увидел как мама и Влад, муж моей Катюшки, смеялись так искренне, что внутри становилось странно тепло и одновременно больно.

А я сидел между ними как человек, который немного опоздал к собственной жизни.

— Почему ты опять один? — тут же прищурилась Катя.

— Может, на тебе венец безбрачия? — хмыкнула Юля.

Все засмеялись.

Я тоже.

Только у меня вышло это как-то натянуто.

— Да просто не везёт мне, — отмахнулся я.

— Или ты выбираешь не тех, — не сдавалась Юля.

— Или ведёшь себя как идиот, — спокойно добавила Катя, отпивая сок.

— Спасибо за поддержку, — фыркнул я.

Они снова рассмеялись. И вроде всё было по-доброму. По-семейному. Но внутри уже неприятно шевелилась та самая мысль.

Почему всё действительно заканчивается одинаково?

Я машинально покрутил вилку в руках, а потом вдруг спросил:

— Вот скажите честно… что вообще значит «не герой моего романа»?

За столом стало чуть тише. Сёстры переглянулись. Как-то слишком понимающе.

А потом Юля кивнула, и Катя вдруг молча поднялась и ушла в дом.

Я нахмурился.

— Куда она?

Юля улыбнулась.

— За книгой.

Я усмехнулся.

— Только не говорите, что сейчас будет лекция…

Через минуту Катя вернулась с книгой. Толстый роман страниц на пятьсот. На обложке крупно: «Герой моего романа».

Я нервно усмехнулся.

— Серьёзно?

Катя положила книгу передо мной и внимательно посмотрела мне в глаза.

— Макс… а ты не думал, что все твои девушки читали это?

— И что?

— И, возможно, дело не в тебе самом. Просто ты не дотягиваешь до того героя, которого они привыкли видеть в книгах.

Меня будто задело током.

— Не дотягиваю? — переспросил я уже жёстче. — В смысле? Я что, плохо к ним всем относился? Не заботился о них? Не был рядом?

Сестры переглянулись.

— Макс, пойми…. Дело не всегда в поступках, — тихо сказала Катя. — Иногда дело в ощущениях рядом с человеком.

Я замолчал. Потому что неожиданно не нашёл, что ответить.

Муж Кати, Влад, тут же хлопнул меня по плечу.

— Да брось ты. Встретишь свою — и всё станет нормально. Просто этого пока не случилось.

Все поддержали. Разговор ушёл в другое русло. Но внутри что-то уже сдвинулось. Словно впервые за долгое время меня действительно задело.

А книга, лежавшая передо мной на столе, почему-то вдруг начала пугать сильнее, чем все прошлые расставания.

Когда совсем стемнело, я засобирался домой. Мама, как всегда, обняла меня у калитки. Нежно. Ласково. Папа, как всегда, сказал: — Не пропадай. Сёстры махали с крыльца. И уже когда я садился в машину, Катя вдруг сунула мне ту самую книгу.

— Возьми.

— Кать…

— Просто возьми.

Я хотел отказаться. Честно. Но почему-то всё-таки взял.

Дома снова встретила тишина. Я бросил ключи на тумбу. Медленно прошёл в комнату. Свет фонарей из окна скользил по полу. На полке поблёскивали награды. На диване валялся плед. В воздухе всё ещё стоял запах чужих духов с вечеринки. И среди всего этого — я. Один. В руках — книга.

Я долго смотрел на обложку. А потом вдруг поймал себя на странной мысли. Если я не герой их романа… то, может быть, проблема не в том, что меня не выбирают.

Может быть, я просто не понимаю, кого именно женщины так жаждут видеть рядом с собой.

Глава 4. Чужой сценарий

Я всё-таки решил начать читать.

Уж очень мне было интересно одно: каким стандартам, по мнению этих девушек — и моих сестёр — я не соответствовал.

Я открыл первую страницу. И сам не заметил, как провалился в чтение.

Сначала это действительно казалось просто книгой. Описание сюжета было довольно затягивающим. Знакомство героев. Первая симпатия.

Но уже через пару десятков страниц появилось ощущение, будто текст не читается — он ведёт.

И чем дальше я читал, тем сильнее внутри поднималось раздражение.

Главный герой был идеальным. Ну прям вот перебор.

Он понимал героиню без слов, никогда не ошибался, не уставал, не раздражался, не говорил лишнего.

Я хмыкнул.

— Серьёзно?.. Он что, вообще без эмоций? Не приходит домой с тяжёлой головой, не хочет тишины, не срывается на глупости?

Хочу сказать вам одно:

— Главного героя зовут Алекс. Не знаю откуда у девушки Маши, главной героини, взялся такой заграничный ухажер, но вот зовут его так.

Вы меня сейчас не видите, но я улыбаюсь. Хотя та, кто пишет мою историю наверное могла бы и удосужиться сделать чтоль иллюстрацию, ну да ладно.

Я отошел от темы. И вот я о чем.

Андроид — самое точное название этому идеальному Алексу. Все его описание в книге очень точно походит на того, кого сыграл Крид в фильме «(Не)идеальный мужчина».

Я пролистал книгу дальше. И раздражение мое стало уже не фоновым — оно начало цепляться за каждую строку.

Я усмехнулся.

— Конечно. Так не бывает.

И в какой-то момент знаете, что я понял? Да что проблема даже не в нём. А в том, что где-то есть люди, в частности девушки, которые могут в это поверить. В эту писанину замечательной сказочницы.

Читать этот бред было выше моих сил. Я закрыл книгу и бросив ее на диван отправился спать.

На следующий день я почти не вспоминал об этой книге. Работа, звонки, заказы — всё как обычно. Пока не появился новый проект. Выпускной альбом.

Меня нашла Ольга, одна учительница начальных классов. Мы договорились быстро, без лишних разговоров.

Школа встретила шумом, светом и детскими голосами. Ольга двигалась по коридору спокойно, уверенно. Так, как люди двигаются, когда точно знают, что всё под контролем.

— Дети, это Максим. Он будет вас фотографировать.

Класс мгновенно замер. Не было ни крика, никакого давления. Просто наступила тишина.

Я отметил это и вышел в коридор, настроил камеру. После вернулся в класс и в этот миг вошла она.

Не громко. Не эффектно. Просто так, что пространство будто немного сместилось.

Милая девушка поздоровалась с Ольгой, улыбнулась детям. И на секунду в классе стало светлее.

Признаться честно дети так завопили, что я даже не услышал её имя сразу.

Она оставила какую-то папку для Ольги и ушла почти так же быстро, как появилась. И я заметил как перед выходом она посмотрела на меня.

Это было не случайно. Зуб даю!

Когда девушка ушла, я и Ольга отправились с классом на улицу.

Сирень только-только распустилась, наполняя воздух лёгким сладким ароматом. С детской площадки доносился звонкий смех, дети носились между качелями и горками, а тёплый весенний день словно сам складывался в уютную и живую картину. Все это время я ловил кадры. Мне хотелось сделать памятные фотографии живыми, а не банальными, где дети стоят по стойке смирно.

Когда мы закончили, я снова увидел её. И снова — тот же взгляд. Нежный. Мягкий. Чарующий.

— Красивая, правда? — сказала Ольга стоя рядом.

Я не сразу понял, что вопрос ко мне.

— Да… — слегка смущаясь кивнул я. — Красивая.

Она чуть улыбнулась.

— Это моя сестра. Если хотите, могу дать её номер.

Я посмотрел на неё.

— Вы серьёзно?

— Абсолютно.

И прежде чем я успел подумать дальше, номер уже оказался у меня в телефоне. Ксения. Так оказалось зовут приятную моему взору девушку.

Знаете с того дня мы начали общаться. Беседы шли очень легко и непринужденно. Сообщения приходили и уходили без пауз, как будто мы уже давно знаем друг друга.

Вскоре у нас состоялась первая встреча. Затем вторая. После наши звонки и встречи переросли в привычку. И однажды все это стало «мы».

Я безумно хотел быть с Ксенией. И мысль, что все может закончиться меня признаться слегка напрягала.

Я невольно вспомнил ту книгу. Пусть это и было смешно.

Может, дело и правда в том, что я просто не умею вести свою историю?

В том романе мужчина всегда знал, чего хочет. Алекс принимал решения, задавал направление, был тем, за кем шли. В частности, шла она — Маша.

И я поймал себя на мысли, что хочу попробовать стать таким каким девушки хотят видеть мужчину.

Я начал брать инициативу на себя. Решать, куда мы пойдём, что будем делать и с кем встречаться.

И знаете….результат не заставил долго ждать. Ксения поддерживала мои идеи и почти никогда не спорила. И в какой-то момент мне даже показалось, что всё слишком правильно. Как будто кто-то собрал ситуацию без ошибок. Я расслабился, хотя именно это и должно было насторожить.

Первые трещины появились не сразу. Сначала — в мелочах. Она иногда замолкала на полуслове, будто подбирала, что сказать. Иногда соглашалась слишком быстро, будто вынуждено. Иногда — слишком поздно, словно оттягивала момент. Я замечал это, но не задавал вопросов.