Читаем Пепел прошлого онлайн бесплатно

Андре Мартен стоял у окна своего номера в отеле, разглядывая заснеженные улицы российского города на Волге. Он только что прибыл в этот город, полный тайн и возможностей, чтобы осуществить свои амбициозные планы. Андре был бизнесменом, жестким и беспринципным, который всегда получал то, что хотел.

Его мысли устремились к старинному особняку Анненкова, расположенному в центре города. Этот дом, объект культурного наследия, и являлся причиной визита Андре в небольшой Поволжский город. Официально Мартен приехал сюда, чтобы купить этот особняк и открыть в нем бутик-отель. И только местный депутат, чей помощник встретил Андре в аэропорту, знал о истинных целях француза и собирался помочь ему в их осуществлении, разумеется, за определенную долю от выгодной сделки.

Несколькими часами ранее.

Серый, скованный морозом утренний воздух выдохнул в лица прилетающих людей последние застывшие нотки ночи, когда подошвы ботинок Андре Мартена коснулись брусчатки аэропорта небольшого города на Волге. Острый зимний ветер, пробирающий до костей, тотчас нарушил тепло аэропортовского зала, оставленного позади.

Андре скользнул взглядом по стоящему чуть в стороне мужчине в элегантном черном пальто, ясно выделявшимся на фоне прочих встречающих. Подойдя ближе, он распознал в нем Бориса Ивановича — правую руку местного депутата.

— Господин Мартен? Добро пожаловать в Россию. Борис Иванович, — он протянул бизнесмену ледяную руку.

— Андре Мартен, — коротко кивнул француз, крепко пожав руку. — Давайте не будем мерзнуть здесь.

Помощник эффектным жестом предложил Андре занять место в чёрном внедорожнике, припаркованном неподалеку. В машине было тепло и уютно; мягкие кожаные сидения и ощущение уединения немедленно разрядили напряжение долгого перелета.

— Ваш номер у отеле уже ждет. "Волга" — лучший выбор для бизнеса и отдыха в городе, — тоном экскурсовода проинформировал Борис Иванович, прерывая молчание. — Вы знаете, история отеля…

— Отлично. Прежде чем мы прибудем, нужно поговорить о моих планах, — задумчиво начал Андре, наблюдая, как город мелькает за окном.

— Я весь внимание, господин Мартен.

— Я здесь, чтобы закрыть сделку о приобретении особняка на улице Ленина. Я хочу переоборудовать его в бутик-отель, — мягко заговорил Андре. Борис не был информирован о планах Андре, в отличие от его начальника — депутата и не знал, что Мартена не интересовал город и его история.

— Очень хорошо. Есть некоторые формальности, но я уверен, они будут улажены быстро. Но… есть одна мелочь, которая может стать препятствием. Местная активистка, Ксения Воеводина, возмущена продажей дома иностранцу. У нее около сотни тысяч подписчиков, она ведет видеоблог о истории города. И… она считает, что ваши преобразования изменят исторический облик особняка до неузнаваемости, если вообще не…

Андре хмыкнул, его выражение лица на мгновение стало тверже.

— Женщина? — бросил он легким, но холодным тоном.

— Да, Ксения — душа протеста. Хотя не думаю, что местным жителям есть такое уж дело до этого дома. Но кроме видеоблога, Ксения владеет небольшим кафе недалеко от дома, который вы собираетесь приобрести. Там она распространяет листовки и собирается организовать митинг-протест, и уже обратилась в моему начальнику за разрешением.

— И что же она хочет?

— Не допустить продажу особняка иностранцу и сохранить его как часть культурного наследия города.

Андре задумчиво взглянул на проносящийся мимо пейзаж, где заснеженные серые дома едва ли не сливались с затуманенным небом.

— Женщины так быстро увлекаются, но с такой же скоростью бросают свои увлечения… Это вопрос цены и подхода, Борис Иванович. Вы мне в этом поможете?

— Именно для этого мы и здесь, господин Мартен. Чтобы уладить все вопросы. А вы отлично говорите по-русски, — не удержался от лести помощник.

— Моя бабушка была русской и научила меня языку, — с оттенком раздражения ответил Андре.

На этих словах внедорожник остановился у входа в "Волгу". Андре откинулся на спинку сидения, ожидая, пока помощник организует его размещение и он сможет притупить к своим делам.

Выйдя из машины, Андре едва заметно поморщился, глядя на желтый фасад старой советской гостиницы с облупившейся краской. Оставалось только надеяться, что внутри здание окажется лучше, чем снаружи.

— И это ваш лучший отель? — с некоторым презрением спросил Андре.

Борис Иванович, несколько смущенный критикой французского бизнесмена, лишь улыбнулся и промолвил успокаивающим тоном городского гида, который знает каждую улочку и тайный переулок, что “Волга”, несмотря на внешний вид и возраст, хранит в своих стенах настоящий дух России, тепло гостеприимства и комфорт, который не каждый новомодный отель может предложить, и что интерьеры в стиле советского модернизма порой внушают гораздо больше уважения, чем бесплодные попытки новостроев искать свой стиль в бездушном минимализме и холодных цветах, которые так популярны на Западе; намекая что Андре, что он, в конце концов, будет приятно удивлен, и именно здесь, в этом несколько устаревшем, но весьма респектабельном отеле, он сможет полностью погрузиться в атмосферу местной жизни, наполниться духом тех времен, когда предки нынешних жителей города ходили по улицам, и, возможно, именно это поможет ему прочувствовать то место, ту эпоху и, в конечном итоге, преуспеть в своих делах.

Андре лишь кивнул в ответ, раздраженный многословием помощника депутата, сохраняя свое презрительное выражение лица. Он решительно направился к входу, зная, что у него нет времени для пустой болтовни. Его цель была ясна и ничто не должно было отвлекать его от этой нее, даже если это означало игнорирование условий проживания в этом паршивом отеле.

Когда-то его бабушка, совсем юная, сбежала из России, спасаясь от революции. А теперь он, ее внук, возвращался судя победителем.

Номер в отеле "Волга" окутывал Андре своим условным комфортом, однако эта роскошь казалось ему искусственной и выцветшей, словно отголоском той старой России, которая неизменно манила его особенным шармом, но и в то же время раздражала своей непредсказуемой загадочностью. Андре на миг задумался, подходя к окну, через которое предстала заснеженная панорама города на Волге, где с каждым домом, с каждым углом улицы будто бы сплеталась история его собственной семьи, история нашедшая свое русло в памяти его бабушки и теперь в его собственных планах, хотя Андре знал, что она никогда не жила в этом городе. Но почему-то именно здесь он сильнее всего ощущал свою связь с ней.

Прежде чем погрузиться в предстоящие дела, Андре решил сделать обзвон по своим французским контактам, уточнить детали и задать ритм дня для его компании во Франции. Отсутствие Андре в течении некоторого времени обещало внести значительные коррективы в работу, но подчиненные Андре хорошо знали свое дело и нареканий у него не возникало — пока. После позвонил и Борис, назначив Андре встречу с прошлым и возможно, с будущим.

В фойе отеля Мартена уже ожидал Борис Иванович со своим невозмутимым выражением лица, готовый к любым решениям и ремаркам.

— Готовы посмотреть на особняк, господин Мартен? — спросил он и машинальным движением предложил Андре теплые рукавицы.

— Погнали, Борис Иванович. Мы не можем терять ни минуты, — подмигнул Андре, с насмешкой прихватив рукавицы и бросая их на заднее сидение черного внедорожника.

Особняк с каждым поворотом колес был все ближе, а мысли Андре обретали реальные очертания планов.

— А вот и наш особняк, — слегка горделивым тоном произнес Борис Иванович, указывая на дом в начале улицы, чьи серо-голубые стены, покрытые изысканными узорами ледяных сосулек, запечатлели в себе вековую историю.

Андре вышел из машины и, окинув взглядом фасад, чуть-чуть прищурился, словно пытаясь разглядеть что-то, невидимое взору других.

— Борис Иванович, дайте мне ключи.

— Я открою, господин…

— Нет, я сам хочу это сделать.

Вечером Андре Мартен с трудом распахнул тяжелую дверь своего номера в отеле «Волга», который явно не знал обновления последние несколько десятилетий. "Волга" мало чем отличалась от сотни других советских гостиниц, замерзших во времени. Пронизывающий холод, окутавший его при покидании роскошного, хоть и ветшающего особняка, постепенно уступал место теплу старого, но надежного отопления. Интерьер номера выдавал потускневшую роскошь прошлого, тяжелые портьеры на окнах и ковер с изношенным узором на полу убаюкивали, будто пытаясь сказать, что здесь время остановилось.

Сегодняшнее знакомство с городом на Волге и очередное упоминание о Ксении, прозвучавшее из уст помощника местного депутата во время осмотра особняка лишь слегка коснулись сознания мужчины. Планируя спокойный вечер, он откинулся на кровать, позволяя себе на несколько мгновений расслабиться, но у него не получилось.

После коротких телефонных переговоров с сотрудниками своей компании, он снова отправился на улицу, не в силах усидеть в номере, несмотря на усталость. Снег скрипел под ногами, а зябкий ветер напоминал, что российская зима не щадит неподготовленных.

Особняк был величественным даже в своем нынешнем слегка потрепанном состоянии. Каменные стены, пронизанные трещинами, словно несли в себе застывшие в историческом стазисе голоса и смех прошлых поколений. Андре обошел его вокруг, позволяя своему воображению нарисовать картину давно минувших дней, но размышления его внезапно прервали ароматы из соседнего кафе, будоража аппетит. Андре осознал, что в последний раз ел еще во Франции, а в России ему перепало лишь несколько чашек кофе. Он позволил себе короткий отдых и отужинал блюдами традиционной русской кухни, не зная, что уже завтра его планы начнут рушиться, и вернулся в гостиницу.

Взявшись за телефон, Андре обменялся краткими сообщениями с помощником местного депутата. О той самой активистке ему и думать не хотелось. "Ещё одна борющаяся за неведомые идеалы дурочка", — подумал он, презрительно хмыкнув при виде нового уведомления о Ксении. «И почему Борис Иванович так переживает из-за какой-то блогерши?»

Решив не отставать от мира, даже находясь в такой глуши, он открыл свой ноутбук, желая проверить почту и новости. Но судьба, казалось, решила поиграть с Андре. На экране мелькали видеоролики Ксении Воеводиной, которые капризный алгоритм выбрал в рекомендации. Клавиатура ноутбука щелкнула под пальцами Андре, когда он нажал на одно из видео.

«Посмотрим же, что же ты там несешь, наивная девчонка», — мелькнуло у него в сознании. На экране появилась Ксения — её глаза горели страстью, губы трепетали от эмоций, а слова были полны не только любви к своему городу, но и решимости его защитить. Андре поймал себя на мысли, что ее речи были не лишены смысла, хотя его и удивлял пыл девушки, но его проблеск интереса быстро погас под потоком других мыслей. Да и в комментариях, которые Андре быстро пролистал, девушку поддерживало лишь несколько энтузиастов.

Презрительно фыркнув, он переместил курсор к следующему видео. «Ты не остановишь меня», — бесстрастно подумал Андре, глаза которого теперь уже безразлично скользили по кадрам роликов.

Отодвинув ноутбук в сторону, Андре стал раскладывать перед сном документы, будто бы подготавливался к важной битве. «Завтра я встречусь с депутатом и закрою это дело», — с уверенностью подумал он, погружаясь в постель, укутанную тяжелыми одеялами.

Засыпая, Андре ощущал, как его завтрашняя встреча приближает его к исполнению желания, возникшего еще в детстве, на коленях у бабушки. Сны Андре были полны золота и величия, а Ксения была лишь мерцающей полоской на горизонте его планов. Но если бы он мог видеть будущее, может быть, он бы придал ей большее значение, ведь судьба плела свои нити, превращая мимолетное пренебрежение в начало чего-то неожиданного и волнующего.

С первыми лучами зимнего солнца, пробивающимися сквозь плотные завесы, Андре проснулся, охваченный чувством предвкушения. Сегодняшний день обещал быть решающим в его делах. Его планы на утро были четкими: завтрак, небольшая прогулка, чтобы освежить мысли, и встреча с депутатом.

Завтрак в унылом столовом зале отеля оказался скромным, но сытным. Клецки, салат из кислой капусты и крепкий кофе наполнили Андре энергией, хотя крупица негодования по поводу отсутствия круассанов все же оставалась в его сознании.

После завтрака он вышел на улицу, где морозный воздух будто обволакивал его мысли, оставляя только самое важное. Разгоняя тепло от кофе по венам, он прокладывал маршрут мимо особняка, который скоро должен был стать его. Снег скрипел под ботинками Андре, а ледяные узоры на стеклах домов сверкали как самоцветы на морозном утреннем свете.

Перед зданием, которое вскоре должно было изменить его судьбу, Андре остановился. Особняк под снегом казался забытым и покинутым, но Андре видел его по-другому — как ключ к своим целям. Внезапно он заметил на воротах дома несколько листовок, которых не было вчера.

«Защитим культурное наследие!» — говорила листовка. Еще там была краткая информация о доме и о нем, Андре Мартене. Ксения основательно подошла к своей кампании — глаза Андре слегка расширились, когда он прочитал:

«Мартен приобрел уже три старинных дома с участком на территории нашей страны — и по странному совпадению, два из этих домов сгорели немногим позже после покупки, один был признан полностью негодным и снесен… Можно ли доверять такому человеку наше культурное наследие? Можно ли доверять его словам о том, что он собирается превратить особняк Анненкова в бутик-отель?»

— Тупица малолетняя, — прошипел Мартен.

Андре машинально стряхнул снег с пальто и двинулся обратно в отель.

Пройдя мимо зеркала в холле отеля, он взглянул на свое отражение и заметил, что острый морозный воздух придал его щекам румянец, создавая иллюзию молодецкого задора. С чувством удовлетворения от собственного отражения Андре вернулся в свой номер.

Собрав необходимые документы и, собственно, свои мысли, Андре готовился к встрече с депутатом. Пожав плечами, он снова вспомнил о Ксении, возможно, впервые допуская мысль, что ее усилия могут оказать реальное влияние на исход сделки.