Читаем Стихи онлайн бесплатно

Стихи

Об авторе: Родился в Ташкенте в 1967 г. Закончил физический факультет и аспирантуру МГУ, десятилетнее пребывание в стенах которого оказало огромное влияние на меня и мое творчество. Изучение физики помогло мне почувствовать и приблизиться немного к пониманию физики языка. Мне всегда было интересно обнаруживать взаимосвязь между этими двумя областями, которые остаются для меня равно увлекательными. Думаю, что они имеют и общую цель, ибо и язык, и физика стремятся к универсальному описанию мира. И в этом смысле любое творчество есть лишь более или менее удачная попытка участия в этом завораживающем процессе. Кандидат физико-математических наук. Публиковался в журнале «Звезда Востока», альманахах «ARK» и «Сегодня», в периодических изданиях. Победитель пятого международного фестиваля русской поэзии и культуры «Пушкин в Британии-2007».Переводчик в организации «Врачи без границ», кандидат физических наук. В 1999 году жил в Лондоне, получив грант на исследования от Королевского Общества. В настоящее время живет в Ташкенте.

Бах Ахмедов

Поэзия

СтихотворенияНе-встречи и встречи(Лондонский цикл) …Молчание, в котором все слова…Молчание, в котором все слова,И серый день, в котором все дожди,Однажды встретились, присели на скамейкуИ ждут с надеждой нового дождя.Они на небо смотрят: слишком близко.Они на время смотрят: слишком поздно…Да и сама погода давит слишком.И серый день роняет: я устал…Встает и растворяется в толпе.В толпе людей, похожих друг на друга,И на него.Молчанье остается,Поскольку ему некуда идти.Вот разве что зайти в библиотекуИ спрятаться в старинном фолианте,И там уснуть, и спать века пока,Какой-нибудь старик полубезумныйего однажды в сумерках откроет,найдет молчанье и возьмет к себев каморку, как бездомную собаку,а вместо кости даст ему на ужинвоспоминаний жалкую похлебку……А может, завтра я умру?

«А может завтра я умру?»

С.К.

…А может, завтра я умру?Зато воскресну послезавтра.Ведь смерти нет и это правда,и я надежду соберу,осколки склею и опятьвозникнет, словно чудо, ваза.И незаконченная фраза,как прежде сможет прозвучать,не с середины, не с конца,а снова с самого начала,так чтобы тихо зазвучалавсе та же музыка лица.Есть откровенье красоты.И свет, дарованный нам свыше.…Мой друг в окно однажды вышел.Но он умел летать. А ты?..Почти дневник от 31.10.99…Сегодня было три не-встречи.А я остался слушать речио смерти, о любви, о вере[1].Я слушал и смотрел на двери…Потом на Oxford-street поехал:еще одна не-встреча — эхоне-встречи первой и второй,точней, их следствие.Настройбыл у меня меланхоличный.Я кофе взял (он был отличный),за столик сел и стал читатьслова про Облако Незнанья…Но думал я про ожиданье.Я думал: странно, можно ждать,не ожидая ничего.Не ожидая, ждать всего.включая изгнанное чудо,что мирно спит на дне сосудаи ждет прикосновенья веры,чтоб зазвучать. Нужны примеры?Сперва скажите, для чего?…Я ждал и думал: ничегоуже сегодня не случится,и выпал день легко, как спица,но он свое лицо обрели тихо за собой повелменя и двух моих друзей…Куда теперь пойти? В музей?Зачем? Ведь я и так в музее,[2]что ждет таких же ротозеев,чтоб поглотить их с потрохами.Они не замечают сами,как книги время их крадут,их жизнь, их музыку, их труд.И что взамен? Чужое бремя,чужие сны, и боль, и время.Чужое прошлое и опыт,советов злых лукавый шепоти вечный спор о том, как жить…А книгу так легко открытьи погрузиться в мир манящий,приняв его за настоящий.Но это только шум и ярость.А дальше что? Приходит старостьв один осенний вечер к нам.…Так я бродил по этажам,а рядом время шелестело,но близко подойти не смело.Я видел грусть в его глазах.Но скоро стрелки на часахструной застынут вертикальной —мир закрывается, поравновь возвращаться в нереальностьвечерних улиц, тусклых бра.…Я выхожу и целый вечерловлю совсем иные речио жизни, о любви, о вере.И я опять смотрю на дверии окна светлые кофеен,слегка от голода рассеян…Вокруг толпа, мелькают лица,а я хочу уединиться.Но, наконец, тот паб чудесный,уютный и немного тесный.В нем весело горит камин.Огонь, — о чудо! — настоящий,а ты, за столиком сидящий,предмет поэзии иной.Ты вновь становишься собой.Берешь блокнот и пишешь стих,и ощущаешь: шум утих.Осталось счастье: ты один,и пинта пива, и камин.Стихи о доверииОни расставались. Надолго.Доверье лежало у ногКак грустный, смышленый и нежный,И преданный очень зверек.Он вниз посмотрел, улыбнулся.«Пускай остается с тобой.Оно к тебе больше привыкло,И ты ему станешь сестрой».Она головою качает:«Нет, нет, забери его ты.Дари ему радость и нежность,И дни твои будут чисты.Корми его вовремя, ночьюКлади под подушку к себе.И там, на чужбине, как компас,Пускай оно служит тебе».Он вновь головою качает:«С тобой ему лучше, пойми!Нужна ему женская ласкаИ твой неустойчивый мир.Оно проведет сквозь разлукуКоротким и верным путем.Не будет тебе одинокоНи ночью дождливой, ни днем».И долго они так стояли,И спорили долго, кто прав.И вниз они вдруг посмотрели,От слов бесконечных устав.И в ужасе оба нагнулись:Доверье ушло. Навсегда. —-…И плакал он ночью в вагоне,Который не шел никуда." …я знаю, ты будешь смеяться, но "…я знаю, ты будешь смеяться, номы постарели еще на одну не-встречу,стали богаче еще на один вечеродиночества странного, бесцветного одиночества,от которого устаешь настолько,что даже плакать не хочется,не то, что писать, объясняться, придумывать теорию…Просто каждый из нас пишет свою историюжизни, порой торопится, делает кучу ошибок,и тогда его шарахает током боли, молчания и тех улыбок,что пришли из прошлого, запутавшись во временах,как плохой ученик — в наречиях и именах.…И что остается тогда — утешать себя тем, что каждыймог пропустить запятую, нужное слово, мог ошибиться?Но этот дневник никогда не пишется дважды,и в нем никогда нельзя просто перевернуть страницу.Лики города