Читаем Новый Раскольников онлайн бесплатно

Новый Раскольников

Автор: Борис ПанкинНовый Раскольников: Стихотворения - Киев, ООО «Издательство «Простобук», 2011. - 224 с.ISBN 978-966-2661-12-5В сборник вошли стихотворения, написанные в период с 2000 по 2011 годы. Не рекомендуется детям до 14 лет.

Борис Александрович Панкин

Поэзия

Борис ПанкинНовый РаскольниковСТИШКИ В АЛЬБОМ«Двадцать какое-то, чёрт его знает, число…»Двадцать какое-то, чёрт его знает, число…Слышится звон, — это бьётся в осколки посуда,К счастью, должно быть, соседу опять «повезло», —Судя по звуку хрусталь, ваза весом в полпуда.Ну, да и ладно, окрепнет в неравной борьбе,Может, на пользу ему, что жена истеричка…Так и сижу я под звон хрусталя и тебеПисьма пишу, за сегодня второе… ПривычкаСкладывать в стол, на досуге сто раз перечесть,Вычеркнуть лишние знаки, поправить повторы…Чу, иссякает хрусталь, но фарфор ещё есть,И есть подозренье, — надолго не хватит фарфора.Двадцать какое-то… Письма пылятся в столе.Надо ли их отсылать, и кому это надо? —Скучная сказка о том, как однажды белел,Там далеко-далеко, и на фоне заката,Сгинул в борьбе, на далёкой чужбине пропал, —То ли на риф наскочил, то ли стал чьим-то призом,То ли нашёл, что когда-то по дури искал,То ли не смог себе выдать обратную визу.Двадцать какое-то… Плачет на солнце февраль.Жалко ему уходить, вот и плачет, бедняга.Горько рыдает соседка за стенкой, ей жальЧайный саксонский сервиз, её мучит люмбаго,Сплин и хандра, и тоска (тяжело целый деньВаньку валять, разгоняя безделье и скуку),А так же мигрени, и прочая женская хрень.Встречу соседа, пожму обязательно руку…Так и живём-выживаем всем бедам назло.Век коротаем в борьбе, плавим золото с медью.Двадцать какое-то, чёрт его знает, число,Чёрт его знает, какая страна и столетье.«мало мама мыла раму…»мало мама мыла раму,вот и наказали маму —поперёк опасной бритвойпо рукам-венякам.кто сказал, что волки сыты? —дверь открыта, веллкам.ночь темна, война под боком.что ж ты мать-перематьне подохни раньше срока —рвань-тряпьё — бинтовать.вас-ист-дас? — такое дело —мама раму проглядела,шишел-мышел вышел срок,нажимаем на курок.потолок измазан серымна потеху изуверам,поперёк визгливой скрипкой,кулаком по стеклу.жил с гримасой, сдох с улыбкой —вон он, бля, на полу.некроплазма в вязкой жиже.подходи, взгляни поближе.натюрморт — в оконной раме.душно что-то вечерами.«Всё будет хорошо. Как заклинанье…»Всё будет хорошо. Как заклинанье.Ходить по клетке, как тот самый зверь,что меряет шагами ожиданье —окно, торшер, трюмо, входная дверь.Опять трюмо, мелькает отраженье —конечно я! — кому ещё здесь быть! —В движении, в бессмыслице круженья —преддверье пораженья… Обвинитьтебя во всём, сказать: адью, родная,живи, как хочешь, мне пора, пошёл…И повторять, как кукла заводная:Всё будет, будет, будет хорошо.«не стерпится. не слюбится. не сбудется…»не стерпится.не слюбится.не сбудется.затянется, останется рубец,и, словно след на оживлённой улице,сотрется и…финита ля…пиздец.а морю что, — по-прежнему волнуется.и раз и два, и замирает в лёд. —тоска пройдёт. не надо, ты же умница —сама всегда всё знаешь наперёд:наладится, со временем и с опытом,поселятся покой и мир в душе.лишь иногда далёким горьким шёпотом:не слюбится, не сбудется уже.«Пиши, моя красавица, пиши…»

Я стою, рука в тpусах…

Шурка Севостьянова

Пиши, моя красавица, пиши,Покуда не оплавится душа,Покуда яд течёт с карандаша,И эти откровенья от души.Пиши, моя красавица. СпешиОтобразить отвратность бытия,Покуда жизнь паскудная твояЕщё чего-то стоит. ПотрошиСебя на составные. ПокажиУгрёбище внутри себя, меня.Прекрасные порывы — миф, хуйня.Пиши, моя красавица, пиши.«по глянцу ломкого листа…»по глянцу ломкого листарука выводит закорюкиах эти творческие мукинести себя на пьедестали водружать на постаментв тенистость липовой аллеибелеет ночь восток алеетцемент скрепляет монументи словно бисер на губепот выступает от напрягапиши перо скрипи бумагая типа памятник себеСТИШКИ В АЛЬБОМ

развитие движется по спирали

чья-то глупость

самоповторенья неизбежны.жизнь прожить — не водку из горла,запрокинув голову небрежно,в подворотне пить. она не зла,просто безголова и безлика,ну, понятно, — головы-то нет.я ей принесу цветок — гвоздика —на могилку. через 20 летначинаешь понимать — спирали,как фигуры, в этом мире нет. —круг замкнулся, и, выходит, вралинам учителя. один поэтдавеча сказал мне, безнадежновзяв стакан гранёный со стола:самоповторенья неизбежны.жизнь прожить — не водку из горла.«не вписался в систему, в линию, в интерьер…»не вписался в систему, в линию, в интерьер.перепутал местами следствие и причину.испохабил мелодику, ритмику и размер.не просёк иерархию, не подобрал личину.вот и стоишь, как пыльным мешком огрет, —эдакий истукан, недогляд природы.думаешь — исключение, мнишь — поэт,а на самом деле — пошлый кусок урода.ну же, приятель, хватит стоять, — пора:выйди в окно, вскрой себе в ванной вены.поздно гримасы корчить, когда игракончена. — счёт разгромный, итог плачевный.«из огня — в полымя, из мрака — в терновый куст…»…из огня — в полымя, из мрака — в терновый куст.не гонись за двумя, как бы ни был велик искус.не наплоди химер, не промышляй наркотой.будь как пионер — то есть бравый и холостой.не падай лицом в грязь, береги, как мозги, честь.знай: на то и карась, чтобы было кого съесть.сгорая, как есть, дотла, золой не смущай народ.запомни — цветы зла негодный дают плод.знай — любая броня имеет предел, за нимсначала — буйство огня, после — пепел и дым.закономерен итог — всё выжжено и мертво.соразмеряй свой слог с пространством и головой.добивая своих врагов, не подставляйся сам.и не посвящай стихов ублюдкам и подлецам.ЦЕЙТНОТв цейтноте надобно быстро двигать рукамифлажок упадёт не раньше чем кончится времяна сорок ходов два с половинойимястановится кармойпереломитькрометотальной борьбы с врагамибелого шумасакрального бредалозунговленин с намиежевечерних сводоквоенной темыеженедельных пьянокмеж выходнымиработа на доброго дядюдостаток в домекромеэтого есть и другоенекогда думатьв ожидании новостей«если бы ты была мотыльком…»если бы ты была мотылькомпорхающим беззаботноя б стал сапогом кирзовымчто подловит тебя на взлётеи размажет тебя всмяткуесли бы ты была Лебедемв окружении референтовя б стал вертолётом ми-восемьчто рухнет с тобою вместезацепившись за ЛЭП лопастямиесли бы ты была пешеходомфорсирующим дорогуя б стал той самой девяткойчто нахуй тебя раздавитза переход в неположенном местеПод знаком Девы (себе и тебе)Идёшь ли домой с работы, смотришь ли теле,видео, либо прочую ерунду,типа тупой Масяни, — на самом деленянчишь свою утрату, свою беду.Думаешь: пережить ещё день, неделю,месяц, другой, и время излечит, ибудет гораздо легче, — на самом деле тёмные сны — твои и стихи — твои.Ищешь ли отвлечений в чужой постели,бурных забвений. Мнится: в один из днейстанет светло и тихо. На самом делевсё, как и было. Даже ещё черней.НекросонетПредставь, что ты по-прежнему живой.Обычный день. Типичные заботы.Дела, друзья, непыльная работа.Осенний дождь. В каморке угловойХолодной влажно. Сырость над Невой.Над Городом — промозглость небосвода.Идёт экспансия безрадостной погоды.Уродлив дом на набережной. ТвойБезмозглый братец слушает хип-хоп,Листает комикс, морщит узкий лоб.Юнец тупой, но хоть не славит Кришну.Дрожит листва, редея на ветвях.Октябрь кончается. Зима торчит в дверях.…Как мне ни жаль, но ты в картинке лишний.«А в Вашем доме пахнет смертью…»