Читаем Иваны России онлайн бесплатно

Иваны России

«Иваны России» — шестая книга поэта Льва Малякова. Она посвящена людям деревни и людям древней русской земли — Псковщине. Поэт пишет о наших талантливых предках, которые своими ратными подвигами и созидательным трудом возвеличивали славу государства. Многие стихи поэта посвящены жизни современной деревни, ее заботам. Мягкая лирика и задушевная теплота этих произведений наряду с серьезными раздумьями о человеческих взаимоотношениях, о минувшем и будущем нашей Родины придают сборнику поэтическую своеобразность.

Лев Иванович Маляков

Поэзия

СТИХИРОССИИОт зари и до зариЗдесь и ширь, и высь!И дорог — сполна бери,Только не ленись.А простор — шагай себе,Верст не занимать!..Насовсем в моей судьбеТы одна мне, мать.И пускай мои путиВ далях пропадут,Ненаглядная, цвети,Как сады цветут!За тебя готов идти,Если что, — в беду.И пускай круты пути —Все равно иду.Все, что выдано тобой,В сердце на века:Труд — так груд,А бой — так бой,Вот моя рука!<image l:href="#img3.png"/>ЗЕРНАПсковщинаОт истоков до устья Великой.Исходил я леса и поля.До чего ж высока,МноголикаНаша тихая матерь-земля!..Полыхает заря,ГолубыеЗа рекою теплеют снега —Все знакомо,Но снова впервыеЯ встречаю горюн-берега.И от устья опять до началаРазливанная лада-волнаЛютой вьюгой меня привечала,Жар-цветами дарила сполна.По утрам дергачиные вскликиБудоражат зеленую тишь.И птенцами рассветные бликиОсыпаются в темный камыш.Я дышал половодья кипеньем,Слушал пульс потаенных ключей,Замолкал,Околдованный пеньемОдуревших весной косачей.И не раз у лосиного стада,Замирая,Стоял на виду…Как мне мало,Как много мне надо!Я к тебеКак на праздник иду!ПАШНЯГулкой подпоясанная речкой,Зорькой подрумянена,Как в печкеИспеченный сдобный каравай,Пашня за околицей лежала,Зерен полновесных ожидала,Слушала грачиный грай.Солнышко ночей не досыпало,Поднималось,Землю облучало,К полдню раскаляясь добела.Облака над нею набухали,ПроливалисьИ спешили в далиЗавершить весенние дела.В поле выезжали трактористы,Веселы,Чумазы и плечисты:Начиналась жаркая страда.Гуд моторов повисал над краем,И дышала новым урожаемСвежаяПрямая борозда.ОТЦОВСКАЯ ЗЕМЛЯЖивешь,Заботой городскоюНасквозь пронизан и прогрет.И вдруг под ложечкой заноет,Да так,Что почернеет свет.С чего бы,Сам не понимаю,Тоской захолонуло в мае,Когда на влажных тротуарахАсфальт теплынью разморен:Его вздувает, что опару.Да что гудрон,Когда бетонЗеленой молодью пропорот.И вроде город мне не в город.Так вот с чего под сердцем больОтозвалась набатным гулом:Полями вешними пахнуло.И ты хоть как себя неволь —Уснуть не сможешь:Ночь, другуюВсе видишь землю дорогуюС крутым веселым половодьем,Когда ручей под стать реке,А в нем березы налегкеБредут,Смеясь над непогодьем.А бани,Словно пароходы,В субботу густо задымят.И до потемок огородыБогато ведрами звенят…Листа березового запах,Мореного в жару сухом,Ложится в лунные накрапы,Как пух, туманно и легко…Я до утра усну едва ли:Ведь знаю:Ждут меня поля,Поют мои родные дали,—Зовет отцовская земля!ЛИПАЗакипая веселой,Ядреной листвой,Ты вовсю хорошелаНад тихой Псков ой.Ох, и грузно же былоВ июльскую звеньИз суглинка водицу тянутьДолгий день!А мальчишекВ зеленой охапке качать…А влюбленныхС темна до светла привечать…У Псковы я опятьВечерами брожуИ на корни витые взглянутьЗахожу.Им трудиться не тридцать,А триста бы лет.Да кому-то, наверно,Ты застила свет.Сникли,Съежились листья:Нож не дрогнул впотьмах…И добро б человекуПотребность в лаптях!«Изба избой, каких немало…»Изба избой, каких немалоСтоит у пыльных большаков,Какие Русь наоставлялаЕщё от дедовских веков.И что мне,Что в избенке этойО старых четырех углах?И все же незажившей метойВдруг припечет,Как на углях!..Мы поднялись в ином просторе:Один — моряк,Другой — пилот.На радость той избе и горе,Благословившей нас в полет.Домой лишь изредка писалиИ обещали каждый годРодителям:Нагрянем самиНа августовский огород.Когда, случалось, приезжали:С дороги — в баньку,И — к столу…И в рамках на стене дрожалиРебячьи грамоты в углу.Родня до полночи шумела.О чем?Не сразу разберешь…А осень знай себе звенела,Тихонько осыпая рожь.ПОЛДЕНЬПолдень, полон солнечной дрожью,Плещет зноем о кромку ржи.Над приречной широкой пожнейКрутокрылый чибис кружит.А комбайн все гудит,И небоЗахлебнулось голубизной,В нем стозвонная песня хлебаРаскаляет июльский зной.Перегретый мотор усталоНапоследок вздохнул и затих.И такое вдруг заиграло,Засвистало, защебетало:Песен, песен-то,Сколько их!Работенка —Гудят лопатки,И пшеница — хоть напоказ!Вот бы квасу теперь с устатку,Полведерка бы —В самый раз.До деревни прогон не короткий,А вода —Тут подать рукой.И хозяйской степенной походкойК быстрине ты идешь над рекой.Приняла раскаленное тело,Холодком обожгла чуток,Обжурчала,Такого напела:Набирайся силенок, браток!А потом расплескалась в смехе,Поумерила юный пыл:Делу — время,Часок — потехе,Будет, парень, —Мотор остыл.«Проснувшейся земли улыбчивы глаза…»Проснувшейся земли улыбчивы глазаТаят былых веков заботы и тревоги.Как дедам и отцам,Зыбучая лозаМне кланяется низко у дороги.Мы исходили тысячи дорог,Но лишь единственной верны,Верны до гроба.Апрельская земля,Я без тебя не мог.Не мог забыть о доле хлебороба!Она приходит полою водой,Улыбками веселыми проталин,Подснежника застенчивой звездойИ мурав ой оттаявших проталин.В ДЕРЕВНЕ У ДЕДАИ не вёдро, и не хмуро.Слышен трактор вдалеке.Разговаривают курыНа курином языке.Бродит по двору подсвинок,Чешет боком тын-плетень.Кот ленивый возле кринокЖдет парного долгий день.Словно дрема, нескончаем,День улегся у ворот.Бабка балуется чаемПосле утренних хлопот.Ранний час течет, как в сказке.Все тут ясно,Что к чему.Мудрость дедовской закваскиС давних пор живет в дому.Дед, он тоже старым не был:И пахал, и воевал.Принимал и быль, и небыль,День наш сердцем принимал.Всяко было:Ел мякину,Трактор вел, растил овес,Пас колхозную скотину,Вот —До пенсии дорос.И ему теперь не к спехуТоропить остатки лет.Всей деревне на утехуТелевизор ставит дед.Ладит мачту и антенну,С радости — навеселе.Надо видеть непременно,Что творится на земле.Бабка, больше для порядка,Поворчит на старика…Пригорюнилась трехрядка,Задремав у верстака.«Не успеет под капелью…»Не успеет под капельюВоробей перо омыть, —Трактора гудят в апрелеГолосисто:«Будем жить!»Молодухи за деревней,На разливе у реки,По привычке стародревнейЗвонко бьют половики.И дедам столетним делаТоже хватит по весне:Старым — вот как надоелоГреться солнышком во сне!Окружили у правленьяАгрономшу брадачи:Преподносят наставленья,Словно в праздник калачи.А над ними май,Как мячик,Кинул солнышко в зенит.И, суля весне удачу,Новосел-скворец звенит.СТРАДА

Владиславу Шошину

Страда зачиналась в мартеВ табачном дыму зыбучем,Когда бригадир на картеГулял пятерней по кручам.Да в кузне мой батька молотомНабатил на всю округу, —Звенелось и пелось молодоВидавшему виды плугу.Страда разгулялась в мае —Вбирала,Тянула соки.Надеждой на урожаиЛожилась в земные строки.И не было ей покоя,И не было ей остуды:Гудит она над рекоюБульдозером у запруды.Пылит на сквозных проселках.Машинами со стогами,Гостюет у баб на полкахРумяными пирогами.Страде до всего есть дело.С лица она подобрела,Невестой богатой скороЗаявится к комбайнеру.ЗИМНЕЕНаметелили метелиГоры снежные —Встанешь утром,Не узнать низины здешние.Выхожу я спозаранку в стынь лиловую,Месяц теплится потерянной подковою.Ветер плачет:«Не развеять хмару белую!»К большаку тропуНе скоро, видно, сделаю.Надо мной провисло небоТемной тучею.Я швыряю снег лопатой загребучею…На деревне говорят:— Работа зряшняя,В сн еги канула тропа твоя вчерашняя,С каждым днем на ней сугробы нарастают…Но не ждать же мне весны,Когда растают!«Среди безлюдья буйная река…»