<p>Дарья Плотникова</p><p>Больше разговоров</p>© Дарья Плотникова, 2024
© Шевченко Я.В., иллюстрации, 2024
© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2024
* * *<p>Мудро слышать и слушать о поэзии Дарьи Плотниковой</p>Чтение книги Дарьи Плотниковой представляется не иначе как удивительным и особенным путешествием. Сливаясь с голосами стихов, мы преодолеваем инерцию обыкновенной жизни и оказываемся среди прекрасных пейзажей, обнаруживая себя скорее героями необычных театральных сценок, чем простыми читателями.
Гармоничное сочетание слов в каждом стихотворении то и дело соблазняет нас на запоминание приближающихся к афоризму строчек. Их хочется повторять, причём – повторять вслух. Чтобы их смог услышать кто-нибудь ещё, близкий или незнакомец.
Чтобы научиться слышать и слушать эти стихи, достаточно открыться собственному опыту, обнаружить блики на гранях прошлого, нашей личной и исторической памяти, которая с течением времени тускнеет…
…но не в сердце поэта. Поэт мудр и дорожит временем и опытом.
Продолжая линию вкрадчивой, жизненной и глубокой поэзии, автор вроде дирижёра заставляет играть на бис сонмы переживаний, как будто не способных застыть на бумаге. Эти стихи могут лишь замедлить свою игру, но никогда не остановить полностью:
«Может, в этом оркестре окажутся звонкие трубыИ оденут волнение сердца в грозо́вый раскат,Может, нежные скрипки споют со мной с радостью другаКантилену мелодии тонкой усилив в сто крат…»Такое дыхание и музыку нельзя прервать – ни расставанием, ни обидой, ни катастрофой:
«Радиоволнами, проводами,Песками, морями, городамиРассыпается между намиСвязь…»Так о чём же всё это? О чём поют эти голоса?
Автор никогда не забывает о сложности человеческой души, особенно творческой. Как будто опрокидывая взгляд из будущего на себя настоящую, ей удаётся говорить о себе как о художнике, женщине, матери. Даже простые разговоры о погоде оказываются наполнены философским рассуждением и рефлексией:
«Клён коралловый ещё.Стойкий.Переход времён вокруг…»Кажется, что никакие слова лучше не передадут то, чему посвящены эти стихи, однако с уверенностью хочется заметить – каждое стихотворение из этой книги – это разговор. Автора с читателем. Человека с искусством. Сердца с вечностью.
<p>От автора</p>Внутри каждого из нас живёт голос – разговор с самим собой. Иногда он затихает, а иногда с новою силой начинает говорить и говорить о том, что важно для него. Эта книга получилась состоящей из таких разговоров, и моих личных, и чужих – услышанных вокруг. Думаю, они будут близки и созвучны многим людям – женщинам и мужчинам, родителям, влюблённым.
Но не только поэтому книга называется «Больше разговоров». Есть такие темы в человеческой жизни, о которых очень сложно сказать простыми словами, чтобы передать собеседнику все тонкие нюансы того, что чувствуешь. Стихи в этом смысле изумительная возможность, особый жанр общения, на грани правды и вымысла, на грани материального мира, совмещающий в себе и гротеск, и метафору, и высоту. Поэтому он даёт возможность говорящему подобрать такие слова, которые никогда бы не встали в канву обычной беседы, и тем самым выразить недоступные и часто неуместные для передачи в повседневной жизни смыслы, ноты и переживания. Получается, что стихи – это больше, чем разговор, больше обычных разговоров.
Ещё одна причина, почему для меня стихи нечто большее, чем просто слова, – это удивительная способность ритмических рифмованных строк врезаться в память и вводить в состояние частичной отрешённости от обыденности, сопереживания. Ни для кого не секрет, что слова, которые мы слышим вокруг, как бы сонастраивают с собой весь наш жизненный путь, говоря языком современной психологии, «программируют» нас. Стихи же – усиленное во много раз послание, мало того, что легко запоминается, так ещё и попадает в самые глубины души, чтобы выплывать оттуда в нужные моменты.
Поэтому желаю всем нам, чтобы внутренний разговор был наполнен самыми необходимыми, важными строчками, в которых, возможно, найдётся немного места и для строчек из этой книги.
![]()
<p>«Мόю смыслы из мыслей коромыслом стиха. Лихорадка поэта – как болезнь, нелегка. Вроде мира касаюсь я у всех на виду…»</p>Мόю смыслы из мыслей коромыслом стиха.Лихорадка поэта – как болезнь, нелегка.Вроде мира касаюсь я у всех на виду,А на самом-то деле жизнь двойную веду.Вот опять обостренье. Я в тяжёлом бреду,В забытьи вдохновенья внутрь себя упаду.Внешне будто спокойна, улыбаюсь слегка,А внутри дым пожарищ и порыв ветеркаЗавязались в престранный, но прекрасный сюжет.Я – стеклянный блаженный! Подождёт этикет.Вновь, зажатая между о случившемся грёзИ фантазий о будущем, что не всерьёз,Я плету и плету из взъерошенных нитейЗазвучавшую ткань стихотворных событий,И лекарства от жаркого бремени нет,Лишь смиренно принять, что душой ты… поэт?<p>Отпусти голос свой</p><p>«Твоё спокойствие – пленительный маяк…»</p>Твоё спокойствие – пленительный маяк,Мой компас в буре вод, разбитых ветром.Когда безумство разливаю щедро,Твои молчанье и улыбка – добрый знак.Я – словно чёрная волна глубокой ночиИ липкой нефти с ядом пополам,Ты – укротитель ураганов, гроз и драм,Ты знаешь, как рассеять всплеск движеньемточным:Не ведая причин и не касаясь дна,Легко мою ладонь накрыл рукою –Стихают ветры, наполняется покоемИ постепенно замедляется волна,И трепетно теплу руки твоей внимает.Впредь не безумствует… теперь уже не к спеху…И гребень падает слезами или смехом,И пеною прозрачной мягко обнимает.<p>«Я по тебе скучаю. Как скучает…»</p>Я по тебе скучаю. Как скучаетПо уксусу запущенный чайник.Как по рыбе скучает случайноЗаплутавшая в городе чайка.Как дождями осень скучает.По-простому, неграмотно. Скучаю я«За тобой», горячо, одичало…Ошибки в чувстве и в речи не замечая.Эсэмэски твои читаю… в строчкиВпиваясь, как промёрзшая ночьюСобака бездомная в хлеба кусочек.Цепляюсь за каждый пробел и точку,Тереблю на шее платочек, цепочку,В поиске смыслов тону в одиночку,На два твоих слова строчу очерк,Удаляю. И снова пишу срочно:![]()
«Я о тебе тоскую! Как тоскуетНевеста по сладкому поцелую,Ждущая будто вечность цéлуюВенчального своего Аллилуйя».Эту глупость и лёгкий пот на лбу яОпять стираю. Вздохнув, поминаю всуе.И так и не набравшись духа, блефуя,Отправляю: «Скорей приезжай. Целую».<p>«Ты – моё солнце…»</p>Ты – моё солнце,я – твоё море.Каждый день солнцетонет в простореморя,и с новою силойвстаёт над волнами.Круговоротлюбви между нами.Днямисвет твой и ласкуя отражаю,и этим тебя япреображаю.Знаю,в каких бы высотахты ни оказался,помнишь, как вечеромморя касалсяи улыбался.<p>«Я смотрю в окно…»</p>Я смотрю в окнои вижу опятьгерань,черепицу крыши чáекпод облаками.У тебя в Москвероса во двореи рань,видишь ты во снемой подоконникс цветами.Сколько синих волнбез тебя прокатилокеан,сколько вечеровмы с тобою ужев разлуке…Здесь вовсю сезондиких сёрферов ироссиян,как в 2014-м,помнишь альбомв «Фейсбуке»?![]()
Я надену áлоенежного шёлкаплатье,и бретелькой тонкоюскину с плечапечаль,прилетай, мой Грей,в атлантическом красномзакате.Я – твоя Ассоль,и я выйду тебявстречать.<p>«Ты говоришь мне: «Я знаю, как почувствовать…»</p>Ты говоришь мне: «Я знаю, как почувствовать вечность.Я еду навстречуморю. Не такому, где в дельте множество речеки лотосы в августе быстротечны,а к настоящему бесконечномуморю, такому, от которого не уберечься,в котором каждый, даже стальной, мёртвый и искалеченный,всё равно даёт течь или трещину,которое ракушками, раковинами, Путём Млечным,волнами, болтающими на особом наречии,вымоет, высолит и залечит,навсегда и вскоре.Больше всех о бессмертии знает море».Ты ещё говоришь мне: «Я знаю, как почувствовать время.Я еду навстречу горным вершинам,их глыбам, льдинам,встающим за перевалами исполинам,я еду туда, где режет лицо снегом нетополиным,и почки режет адреналином,туда, где чёт/нечет звенит каждым щелчком карабина,и стынут,где стынут,от каждой секунды стынутруки и спины,и сердце ныряет в глубины…Будь это соло или же сборы,больше всех о бессмертии знают горы».А я слушаю и молчу, я вечно слушаю и молчу, всё время.Что поделаешь с вами, Одиссеево племя,но я знаю тайну, которую знают и море, и горыпусть они сами ведут с тобой о ней разговоры –море шепчет о ней штилями и восходами,кричит ветрами и непогодами,и горы поют камнепадами и лавинамио тайне этой неуловимой, неумолимой…она открывается, бывает, мужчинам,на поле минном,в подвалах винных,знают её на полках пыльныхШекспир, Данте, Пушкин любимые,любившие,вот уж кто знает о бессмертии не вполовину…И я жду тебя обратно, год назад, сегодня и вновь,Ведь тайна в том… что больше всех о бессмертии знает… Любовь.![]()
<p>1</p> 
