Читаем А мальчик действительно был онлайн бесплатно
Владимир Мощенко
"А мальчик действительно был?"
Эту Элен надо знать! До ужаса нетерпеливая барышня - вынь да положь. Вот она и поторопила Крыгина:
- Нельзя ли, Сергеич, поскорее?
Приподнялась с заднего сиденья и ткнула в его плечо сумочкой - шикарной такой (вещичка из бутика на Елисейских полях).
Крыгин, естественно, оглянулся. Поскорее?! Да ведь не едут же они. Стоят.
Несколько минут уже стоят. Сергеич, как шоферня выражается, раскрыл варежку - и тут же захлопнул.
Его на месяц вместе с джипом наняли обслуживать эту барышню, которой нужно было мотаться то по магазинам, то в ОВИР, то к визажистам, то в гости к таким же, как она, фотомоделям, ну и к себе в контору. Наняли серьезные ребята - притом с условием, и даже не с одним: "Во-первых, не пяль на нее глаза. Во-вторых, не задавай лишних вопросов. В-третьих, просто не возникай. Представь, что ты водила не московский, а... допустим, лондонский. И умеешь перед дамой кепочку снимать".
Крыгин себя дураком не считал. Зачем же, скажите на милость, будет он возражать попусту, да и кто бы на его месте кочевряжился. Ему заплатили и пообещали, если постарается, и впредь давать работу. Да, конечно, у этой Элен (или как ее там попростецки) задница и ноги - по высшему разряду, но Крыгин обозревает их не так уж и часто: когда она выходит из машины, чтобы тут же исчезнуть в ресторане или в здании, где проводится очередная неделя высокой моды. А в зеркальце, на полном ходу, и смотреть некогда, да и, как вы понимаете, ничего и не рассмотришь. Она удаляется, словно какая-нибудь Клаудиа Шиффер, а что касается Сергеича, то он отвинчивает крышку термоса с горячим чаем, включает тюнер и слушает "Авторадио". Тут и музыка соответствующая, и всякие байки. Программу "Час пик" старается не пропускать.
Ну чем не жизнь? Так что и в самом деле нет резона возникать.
А то, что сумочкой подстегивает да велит ехать поскорее...
Что ж, ее можно понять: уже поздно, уже звездочки, как в мультяшке, вовсю перемигиваются, а она спешит на встречу с представителем русской редакции "Плэйбоя". Встреча почему-то назначена на 23.30. Но это, думает Сергеич, не нашего ума дело. Наша проблема - вырваться из пробки. Они (надеюсь, вы понимаете, что имеется в виду под словом они) были на даче в Переделкине у одного модного в хрущевские и брежневские времена поэта, которого не любит родной дядя Крыгина - Аркаша (оригинал и по профессии саксофонист), особенно за стихи прежних лет, где джаз поносится этим корифеем буквально нехорошими, матерными словами. И если вы, случаем, знаете переделкинскую местность, то я вам скажу, что по дороге в Солнцево они застряли аккурат рядом с кладбищем. Авария какая-то произошла. Не повезло: не проскочили вовремя переезд. Вы и сами там, наверно, не раз торчали. В таких случаях можно промаяться и полчаса, и побольше.
Днем рядом с этим вечным покоем - еще куда ни шло. Ну, памятники. Ну, керамические овальные фотографии на них. Ну, замызганные, прошлогодние венки с черными лентами. Это - с левой стороны. А зато с правой - вот она, матушка Москва. Сияет. Совсем близкой стала. В смысле наступает и подступает. Проскочишь переезд - и забудешь обо всем этом траурном вздоре. Ночью же, доложу вам, все воспринимается как-то по-другому. Уставится на тебя с овальчика некая Матрена Селиверстовна, упокой Господи ее душу, вздрогнешь. Потянет перекреститься.
В общем, стоят они. Длиннющая такая очередь. Некоторые в левый ряд лезут, то есть на полосу встречного движения. Как, например, этот ловкач, в "ауди". Вылез он на свежий воздух и сначала - к Сергеичу:
- Эй, кацо, надолго застряли?
Вы догадались, для чего Крыгин понадобился этому лицу кавказской наружности? Правильно, для того чтобы легче установить прямой контакт с Элен, которую трудно проглядеть даже в сумерках и даже в этакой ситуации.
- Добрый вечер, - сказал он, да не просто сказал, а с улыбкой, как у Вахтанга Кикабидзе в роли Мимино (если не считать, что лицо это, несмотря на молодость, лысовато и поблескивает добрым десятком золотых коронок). Меня зовут Датико.
Датико Гогоберидзе. Вас кладбище не пугает?
- Нас ничего не пугает, - говорит Сергеич этому лицу.
А барышня с еще большей определенностью отвечает:
- Отваливай, касатик. Аривидерчи.
И окошко до упора закрыла.
В этот самый миг колонна машин как бы вздрогнула, ожила, загрохотала, повеселела. Шлагбаум, стало быть, подняли. Все кругом, будто угорелые какие, засигналили; Крыгин тоже не удержался. И только-только тронулись, как его джип точно в землю врос. Жмет на газ - ни с места. Чертовщина какая-то.
- Сломались? - спрашивает с тревогой Элен. - Отчего стоим?
Крыгин хотел было ответить, но неожиданно купола пятипрестольного храма Преображенья отразили всей своей поверхностью ярчайший зеленый свет, который лился откуда-то сверху. Сергеич выглянул из окошка - и обмер: этот зеленый свет уже заливал огромное пространство.
Ни одна машина не двигалась! Ни одна. Вот в чем фортель.
И водители, и пассажиры уже высыпали наружу, вверх смотрят. Каждого как будто в бочку с фосфором обмакнули. И Сергеич голову запрокинул, хотя, признаться если, ему почему-то страшно было, как в детском сне. Над ними, метрах в трехстах примерно, завис летательный аппарат явно не земного происхождения, по внешнему виду напоминавший две сложенные тарелки (верхняя, с иллюминаторами, совсем неподвижна, а нижняя, с огонечками, потихоньку вертится).
Страх, надо сказать, быстро улетучился. И не у одного Крыгина.
- Обычное дело, - говорит ему водитель рейсового автобуса, который курсирует между Одинцовом и здешней железнодорожной платформой. - По телеку уже показывали. Кстати, - говорит, - познакомимся: Славик.
- А я так первый раз вижу, - доносится до Сергеича сзади странный голос. Таких голосов прежде он не слыхал.
Поверите или нет, но Крыгин ничуть не сомневался, кому тот принадлежит.
Оборачивается - и точно: она, Матрена Селиверстовна (1918 - 1978). То ли с керамического своего овала, перешагнув металлическую ограду, сошла к ним, на грешную землю, то ли из какого-то... ну, не знаю, как сказать... голубого провала бесконечности, что ли, объявилась. В отличие от них, зелененьких, она ведь была нежноголубоватая. Вытащила из волос застрявшую бумажную розочку и выбросила в кучу такой же дряни, из которой выглядывал кусочек надписи, сделанной полустертой бронзой на черном фоне: "...любовь к тебе нетленна".
- Телевизор, выходит, давненько не смотрели, - с упреком говорит Славик, водитель автобуса.
- Не смотрела, милый, - соглашается Матрена Селиверстовна. - Почитай, годочков двадцать. В мое время такого на экран не допущали.
- А вам не холодно? - спрашивает Сергеич.
- Холодно, - кивает она головой. - Как не холодно. Я бы домой пошла, тут совсем недалеко - через мосток, дак не ждут меня. Ох, переполох будет... Не пойду!
"Надо бы ее, - подумал он, - в машину пригласить, чтобы косточки отогрела...
или что там у нее..." Но внутри-то, в машине - Элен, неизвестно еще, как отреагирует. И в этот момент, понимаете, стал он, как на исповеди, в грехах своих каяться, самого себя ругать, чего с ним отродясь не было. Вернее, было - редко только. Что это, елки-палки? Двадцатилетнюю кобылку зовет своей госпожой. Пожалте, мол, - дверцу настежь и кепочку снимает. Ребят, шкафов этих самых, приветствует, как салажонок сержанта. А ведь он - майор запаса. Командовал дивизионом, когда служил в артиллерийском полку, недалеко от Пушкинского перевала. На гитаре учился играть, писал друзьям в Москву, что знает, на какой именно крутой дороге Александр Сергеевич встретил арбу с телом Грибоедова и какие именно три потока в ту пору с шумом и пеной низвергались с высокого берега. За стрельбы в горах получил орден (то было за пять дней до распада Союза).
- Нет, - сказал он себе, - надо все переиграть. Обязательно!
- Верно ты решил, кирюха, - неожиданно изрекает Славик, как будто прочитал его мысли. - Вот что я тебе скажу: "О, lasst unedele Miihe fahren..." Ну, по-русски это приблизительно так: "О, оставьте неблагородные усилья..."
Крыгин чуть в обморок от изумления не упал.
- Ты что, - говорит, - по-немецки чешешь?
Тот и сам обомлел.
- По-немецки?! Я по-немецки чесал?!
- А то кто.
Славик внимательно прислушался к себе.
- Ну, умора, - сказал он наконец. - Что-то в голове творится... что-то прорезается; в самом деле, что-то прорезается... "О, klingelt, gleisst und spielet nicht..."
- Это как по-нашему? - спросила Матрена Селиверстовна.
Славик без запинки дал ответ:
- Опять же, если приблизительно, то вот так: "Не звените, не блестите, не играйте".
Пассажиры, которые из автобуса повысыпали, стали горячо аплодировать:
"Браво! Браво!" Первый раз они встретили на маршруте Одинцово Переделкино такого водителя.
А Матрена Селиверстовна заметила:
- Много всяких чудес, конечно. Но я лучше помолчу: не ровен час чего лишнего наговорю... Мне хоть бы на секунду-другую домой... хоть одним глазком глянуть... Тут рядышком, через мосток...
Меж тем НЛО никуда не девалось. Нижняя часть его знай себе вертится правда, очень медленно.
"А где Датико?" - думает Крыгин. "Ауди" - вот она, на встречной полосе стоит.
Самого же шустрика нет. "Может быть, - думает Сергеич, - он к Элен подвалил?"
Но ошибся: его барышня была одна.
Улыбается, руки тянет, как Даная, которую какой-то чокнутый серной кислотой изуродовал.
- Сергеич, - говорит, - я рада тебе.
Ну и дела. Славик по-немецки чешет и синхронно переводит, а Элен на комплимент сподобилась. И кому - своему извозчику!
- Сергеич! - повторяет она и снова руки тянет к нему.
- Сударыня... - пытается он привести ее, так сказать, в чувство. - Я же вдвое старше вас. Да погодите, Элен! Что ты вытворяешь!
- Какие твои годы! - не соглашается она. - Ты же артиллерист. И не Элен я вовсе, Алевтина я. Ну, иди ко мне, иди ко мне, покажи, как ты умеешь девушек целовать.
Сумочку свою, которая с Елисейских полей, на коврик бросила, принялась стаскивать с себя платьице.
- Я не из журнала "Плэйбой", - говорит Крыгин. - Нечего передо мной оголяться, демонстрировать себя. Я шоферюга на подряде. Вас обслуживаю. Давайте я лучше Датико Гогоберидзе разыщу.
Она на своем стоит.
- Ты же обо мне на Пушкинском перевале мечтал - ну, о такой точно, как я.
Когда у вас учения были и когда ты в походной офицерской палатке все уснуть не мог, кого ты видел? Разве не меня? Разве ты и не женился из-за того, что такой, как я, не нашел? И маялся потом, наволочку грыз... Иди ко мне, голубчик...
- Ну да, - говорит Крыгин, - "ночевала тучка золотая на груди утеса-великана"!
Как там далее? "Но остался влажный след в морщине..."
И опять за спиной его тот, очень странный, голос раздается:
- Зря ты упрямничаешь, Сергеич.
- Да не упрямствую я.
- Упрямничаешь, - укоряет Матрена Селиверстовна. - Ты должон отозваться на ее страсть. За любовь в ад не попадают.
- Так она завтра все забудет.
- Не забуду! - кричит фотомодель. - Век не забуду!
Матрена Селиверстовна целую минуту смотрит на нее, пожимает плечами с сомнением и продолжает свои увещевания:
- Ну и забудет - ну и что? Сам человек и то в прозрачное облачко при конце превращается, а что уж здесь толковать про любовь, когда красота подвернулась. Надо принимать ее да еще и дорожить ею, покудова есть. Это же промысел небесный. С красотой, сыночек, спор краток. Ой как краток!
- Слушай, Сергеич, что тебе мудрые люди говорят, - наставляет Крыгина Элен.
И он догадывается, почему ей так много пообещали за снимок на обложку журнала. Такое не часто увидишь.
Слова же Элен прорываются сквозь шум, который все нарастает и нарастает. Еще бы не шуметь. Над соснами, представьте себе, висит в воздухе мальчик. Весь серебряный. Вы, однако, возьмите в расчет то, что это описание вздорное: у Сергеича и слов таких нет, чтобы передать увиденное. Может, это и не мальчик - ему так показалось тогда.
От огромного летательного аппарата к нему стало тянуться что-то наподобие дорожки из бледно-фиолетового мерцающего света.
Все притихли, дышать перестали.
И только Славик промолвил в этой глубочайшей тишине:
- "Was wahr in dir, wird sich gestalten das andre ist erbamlich Ding." - "Что истинно в тебе - получит образ, а остальное - достойная презрения вещь".
Но на этот раз, конечно, аплодисментов не было. На Славика никто даже и не посмотрел. Все взгляды, как вы понимаете, были устремлены на серебристый шар, в котором парил мальчик, спокойно дожидаясь протягивающейся к нему бледнофиолетовой дорожки. От него исходило сияние совершенства, хотя он, может быть, закончил лишь первый свой класс - и не где-нибудь, а на нашей Земле, где холод и голод, взрывы и заложники, тонущие "титаники" и падающие "боинги", морги и аборты... А где находится эта школа - кто ответит?
- Много чего нам неведомо, - прошептала Матрена Селиверстовна. - И ведомо никогда не будет. На то воля Господня.
Мальчик дождался мерцающей дорожки, которая докатилась до него, вышел из серебристого шара и, как показалось Крыгину, бросил прощальный взгляд на высокие переделкинские сосны, на купола храма Преображенья. Он направлялся к тем, кто прилетел за ним из немыслимой дальней дали, потому что соскучился по нему, но как бы медлил: наверно, хотел что-то сказать напоследок. Однако, может быть, даже у них не существует такой возможности, чтобы при расставании высказаться на всю катушку. Даже у них.
Пассажиры из автобуса, а вместе с ними и Элен, уже конечно одевшаяся, стали махать мальчику, он же вознесся по фиолетовой дорожке к темному днищу НЛО - и...
словно его и не бывало.
Космический корабль вздрогнул, нижняя его тарелка завертелась намного быстрее, а уж огоньки на ней вспыхивали, как лампочки на новогодней елке. Корабль постепенно втянул в себя зеленый свет, после чего рванулся в направлении Солнцева и луны. Тут его и не стало.
Все чувствовали себя, как зрители в кинотеатре, когда рвется лента, а люстры в зале по вине киномеханика не зажигаются. Округу обступила темень. Надо было привыкать ко всему прежнему.
- Как вы там, Матрена Селиверстовна? - спрашивает Крыгин.
А на кой спрашивает? Ну, честное слово, был же уверен: не отзовется она.
Запамятовал разве: 1918 - 1978? А женщина она мудрая. С красотой, говорит, не поспоришь.
- Ты кого зовешь, генацвале? - слышит он голос Гогоберидзе.
Прежде чем ответить, подходит поближе к ограде, к дешевенькому памятнику, на котором теплится такой уже понятный ему, бесхитростный взгляд.
- А, дорогой Датико! - говорит потом. - Матрену Селиверстовну я зову.
Нереальная это особа. Или не для нас реальная.
- Слушай, она не оттуда? - И он ткнул пальцем в небо. Может, на НЛО намекал.
- А почему ты так решил?
- Клянусь мамой, они меня похищали!
А ведь и верно: шустрик этот где-то пропадал.
- И что они с тобой делали?
